Фрэнк Буллфиш. Детектив без правил. Денис Анисимов
где копы обычно брали кофе и пончики. Стандартная история – но что-то было не так.
– Слишком тихо, приятель, – пробормотал Фрэнк, поглаживая руль. – Слишком тихо для обычной ночи.
Он свернул в переулок, выключил фары и остановился. Достал помятую пачку сигарет, закурил. В зеркале заднего вида отражались блики далеких фонарей.
Три пятьдесят две.
Патрульная машина проехала мимо переулка, медленно, как акула, выискивающая добычу.
Фрэнк затянулся.
Что-то определенно было не так. Тощий Джо говорил про двоих на шоссе и патруль на Риверсайд. Но этот коп… он явно что-то искал.
– Ладно, – Фрэнк выбросил окурок в окно. – Пора менять маршрут. Монако отозвался тихим рычанием двигателя.
Они могли поехать через доки – там всегда темно и пусто. Но если кто-то ждет именно там…
Или через промзону – много поворотов, куча укрытий. Но если перекрыли выезды…
Фрэнк закрыл глаза на секунду. В такие моменты он всегда вспоминал слова своего первого учителя: "Если не знаешь, куда ехать – езжай туда, где тебя точно не ждут".
Он усмехнулся и плавно нажал педаль газа.
– Знаешь, что, дружище? Поедем прямо через центр. Монако плавно тронулся с места.
– Никто не ждет идиота, который повезет контрабандный виски мимо мэрии. А если и ждет… – Фрэнк похлопал по приборной панели, – покажешь, на что способен.
Часы показывали три пятьдесят семь.
До "Времени Х"оставалось чуть больше часа.
По радио лениво играл джаз – хриплый голос певца рассказывал про неудачника, который поставил всё на последний бросок костей.
Фрэнк усмехнулся, постукивая пальцами по рулю.
Идеальный саундтрек для ночной поездки с ящиком нелегального виски в багажнике. Впереди показались яркие огни центральной улицы.
А где-то там, в ночи, его уже ждали. Он был в этом уверен. Вопрос только в том – кто именно?
Центральная улица сияла, как рождественская елка в доме богача – слишком ярко и неуместно.
Фрэнк вел машину медленно, соблюдая скорость. Торопливый вор всегда привлекает внимание, а спокойный водитель в хорошей машине – это просто еще один полуночник.
Проехал мимо закрытого ювелирного, пустого кинотеатра, спящей библиотеки. Все чинно, все правильно.
А потом он заметил их.
Двое в штатском у газетного киоска. Вроде курят, но держатся слишком прямо. И взгляды… профессиональные взгляды людей, которые умеют ждать.
– Не детективы, – пробормотал Фрэнк. – Эти ребята покруче будут.
Он небрежно зевнул, проезжая мимо, будто только что с ночной смены. Один из "курильщиков"проводил его долгим взглядом.
Красный свет впереди.
Фрэнк остановился, постукивая пальцами по рулю в такт радио. Искоса глянул в зеркало. "Курильщики"уже не курили. Один говорил по рации.
– Вот и познакомились. Зеленый.
Фрэнк плавно тронулся. Два квартала до поворота на Мэдисон-стрит. Оттуда можно уйти в лабиринт маленьких улочек.
В зеркале появились фары.
Фрэнк