Надмiрный Путь. иеромонах Роман (Матюшин-Правдин)

      Прощаюсь, не успев обресть.

      Не странно ли? Не странно.

      И, Слава Богу, время есть –

      Не поздно и не рано.

      Я и теперь не отыскал

      Того, к чему стремился.

      Стезя моя без родника,

      Знать, плохо я молился.

      Ах, этот путь, кого винить?

      Одни коряги, ямы.

      Не отдохнуть, не приклонить

      Головушки упрямой.

      И снова говорю – прощай,

      Не простирая речи.

      Благословляю Белый Край

      И тех, кого не встречу.

      Идем на смерть. И стар и мал,

      С рожденья и до гроба,

      Сходя по-разному с ума,

      И каждый раз – особо.

      Кому-то дальше, а кому

      Уже совсем немного.

      Кому удобней одному,

      Кому с колонной в ногу.

      Кто скоморошит, кто молчит,

      Кто просто спит безпечно,

      Кто изгибает спину, льстит –

      И так шагаем в Вечность.

      Кто упивается вином,

      Кто тщетно ищет счастье,

      Кто забавляется сребром,

      Кто митрою, кто властью.

      Мы дети странного пути:

      Его конец – начало.

      Идем на смерть, стремясь дойти

      Во что бы то ни стало.

      Любая даль – не самоцель.

      Идут, чтобы добраться.

      Так для того ли, чтоб в конце

      В небытие сорваться?

      Тому ж, кто смог перешагнуть

      Земные утешенья

      И во Христе окончил путь,

      И смерть – приобретенье.

      Старый дом, хозяйка молодая.

      Дерева полны вороньих гнезд.

      Из окна, когда уже светает,

      Купола, кресты в мерцаньи звезд.

      Огород, река, луга – просторы.

      Снег и лед – рождественский покров.

      Все давно забытое, простое,

      Словно в детстве оказался вновь.

      Отлежусь – и снова в путь-дорогу.

      Осенюсь крестом – и в добрый час.

      И хозяйку, оставляя с Богом,

      На молитве помяну не раз.

      И я любил. И был любим когда-то.

      Но это слово без Христа мертво.

      И чувствую пред теми виноватым,

      Кого назвал отпадшею листвой.

      О, годы! Врачеватели и судьи!

      О, память – обличающий архив.

      Приходят люди и уходят люди,

      И с ними добродетель и грехи.

      И я любил… Что говорить… Повинен.

      Но пламя чувств не расточило тьму.

      О годы-судьи,