Эксперименты. Зловоние добра. Дневник Антихриста. Артем Шматов

      Я сегодня себе ужасно не доверяю. От чего бывают такие жуткие дни?

      Что это значит? Наверно лишь то, что я принадлежу уже не только себе.

      Глупость! Нет. Ответственность? Пустые мысли переплетённые и скользкие,

      Как змеи. Я испорчен. Я полон ожидания.

      Спелая трава моего тела сгниёт огненным блеском. Но восстанут ли

      из пепла прелестные цветы образов? Что это? Смерть или перерождение?

      Скорее, ведь теперь моё сердце, словно солнце. Скорее ибо мои глаза,

      Словно облака на небосводе. Скорее, ибо моя плоть, словно прозрачный

      Воздух. А мозг, словно серебряная паутина блестит в одиноких лучах

      Алого светила на деревьях моего скелета в непролазном дремучем лесу.

      Какая добыча залетит туда сегодня? Какую форму примет моя пища? Прелестные

      Бабочки грёз, или навозные мухи обыденных мыслей? Не всё ли равно?

      Кисть моей руки, словно паук уже крадётся, вооружившись жалом

      Карандаша. Он сожрёт и переварит всё, он сплетёт для вас новые сети.

      Сегодня красота растворилась в безмолвии и

      Нам осталось одно безобразие. Ничего это тоже путь.

      Страх и смятение впились своими белыми клыками, чтобы

      Выпить живительную кровь образов. С каждой новой строчкой

      Карандаш всё больше похож на лопату, роющую могилы.

      Это безумие улыбается своей прелестной улыбкой.

      Адское чудовище ужасает своим спокойствием

      Прелестная девушка с ясными глазами, из которых струится кровь.

      Оставайся спокоен, это твоё новое чувство стекает по щекам встревоженного искусства.

      Тщеславие и горечь праздного стыда,

      Забвение и сила новых отречений,

      И мелочность обид, как мутная вода

      И демон просветляющих мучений.

      Звезда моя в пыли, но разве навсегда?

      Так думал он, не зная сумрак или свет

      Влечет его глаза, как бабочек, на волю

      Не зная, что желать, хотел он лишь рассвет,

      Порхающий по сумрачному полю.

      О если б хоть одно стремление, но нет.

      Рождённый не в то время, где б он нужен был,

      Решался лишь на что растратить свои силы.

      Желая угадать, когда горячий пыл

      Спокойно охладит дыхание могилы

      Он знал, что кроме старости хоть что бы пережил.

      Но мелочностью дел прельститься он не мог

      Достойный путь в мечтах пока лишь затаился,

      В душе его расцвёл, как лилия, порок

      И всеми ароматами дробился,

      Что так его назвать он просто бы не смог.

      Таилось в нём дерьмо и вечность,