Фомо. Дмитрий Павлюк
парнем наконец увидели тусклый солнечный свет. Серые дома по бокам улицы тоже были увешаны флагами (они везде), поэтому тени шевелились. Людей становилось большое, народ прибывал, и в руках у них были не флаги, а… флажки! Маленькие, на белых пластиковых трубочках, которые вечно гнутся. Они ими размахивали и кричали, как будто идут на войну. Они стояли, готовые вот-вот ринуться вперед.
А мы – я и тот парень вечно взволнованный – мы шли прямо на них, как самоубийцы или супергерои, которые могли всех победить, которым незачем бояться. Парню было страшно. Он боялся чего-то. Поэтому и волновался. Круто, правда?
И тут толпа сорвалась с цепи, разом все опустили флажки, чтобы не поломать, закричали и побежали на нас, прямо на нас. А точнее – за нас, куда-то вперед, к остальным, чтобы догнать их или раздавить. Парень вдруг развернулся ко мне схватил за плечи, как друга, с которым прощаешься навсегда, и закричал, чтобы перекричать толпу:
– Я должен встретить кое-кого на углу возле 95 дома! Я должен встретить там…
Но я не услышал. Его смыло человеческим потоком. Нас разделило, разорвало надвое, и стони чужих колен и локтей разом врезались в меня и начали колотить что есть силы. Я чувствовал, что меня прижимают к асфальту и раздавят, если я не вырвусь, поэтому я стал пробираться к дому. Справа он был или слева – не знаю, все смешалось, и в человеческой мясорубке я отыскал плот спасения. Я прижался к шершавой стене, нащупал пальцами что-то, за что можно было зацепиться, и зацепился.
Флажки били в лицо, в меня то и дело кто-то врезался. За одежду цеплялись, хватали за руки и старались удержаться, но не удерживались и падали в толпу. И все из-за…
Я вылетел из реальности, я подумал, что это не люди, а вороны, желающие сбросить меня со скалы, на которой я и так еле держусь. Я почувствовал себя тем парнем, которому выклевали печень, и она у меня даже заболела. Все на какое-то время потемнело, а потом вдруг стихло. Глаза медленно открылись, хотя я и не заметил, как закрыл их. Дорога была пуста, флажки валялись, все белые трубочки были помятые. Толпа шумела где-то вдали, в конце улицы, за светофором напротив угла возле 95 дома. Мы его прошли. Парня я не видел.
Несколько человек валялись на дороге, не двигаясь. К ним подбежали другие, стали шлепать по щекам и все такое. Мусор, бумага, пустые бутылки, даже несколько флагов, которые кто-то нес. Все это валялось прямо на дороге. И тишина тоже затерялась среди всего этого мусора. Она сидела посередине, сидела у каждого неподвижного тела, просто сидела рядом и молчала. Вечная тишина.
Я очнулся. Толпа все еще шумела, и воздух тоже был пропитан каким-то шумом. Странным, похожим на поток машин, но машин нигде не было. Стоял какой-то приглушенный гул. Но это не мешало тишине. Тишина была слишком громкой.
Нужно идти. А куда я шел? Я ведь просто бродил. Мне и не нужно никуда. Может прибиться к какой-нибудь группке и вместе с ними сносить все на своем пути? Почему бы и нет.
Но никого не было. Да и сам я понял, что это глупая идея. Скоро вечер, скоро все закончится, завтра еще постоит небольшой хаос, но к концу недели, думаю, все успокоится и придет