Девять жизней. Осень. Лучшее. Валентина Спирина
на лик святейший твой.
Мой отдалённый, светлый храм,
К тем белокаменным чертам
Ввысь обратившись, унесут
Молитвы сладостных минут.
Но только грусть владеет мной
О, храм желанный и родной,
Мой незабвенный уголок,
В тебе – стихи пречистых строк.
Мой незабвенный уголок,
В тебе – стихов пречистый слог…
Нет ничего
Нет ничего прекраснее мечты —
Всегда такой несбыточно-высокой,
Встречаясь лишь с печалью одинокой,
Её края по-прежнему чисты.
Нет ничего мучительней тоски —
Она, как образ, посетит украдкой,
Черты её далёки и близки,
Ей суждено то долгой быть, то краткой.
Нет ничего печальней тишины —
Ничто вокруг не всколыхнется зыбко,
И словно слышатся вдали орган и скрипка,
А небеса беззвучно-холодны…
Мир Осени
Мир Осени – я снова вхож в твой край,
Возникший в ярком пламени багрянца,
Прими меня – усталого скитальца,
В закате дней звучи и нарастай.
Я ускользал от долгой тишины
К лоскутьям красок солнечного цвета,
Дождем беззвучным удалялось Лето
К истокам рек бездонной глубины.
Ведь так давно не посещали сны
И нет в судьбе заметных повторений,
Но множил путь чертог поры осенней,
И были дни листвой озарены…
Забытое
Забытое лишь вспомнится тогда,
Когда иссякнет прожитая юность,
Чтобы в слезах так памятно вернулась
Моя давно угасшая звезда
Но я раздую слабый огонёк,
Душа тоске не сразу покорится —
И нестерпимо быстро заструится
Воспоминаний светлый ручеёк…
Тот, кто любил
Тот, кто любил, но не был сам любим
И тот, кто чувства был вполне достоин,
Не знал, что мир из грусти соткан – скроен,
А чувства ход так труднообратим.
Тот, кто желал – желанным сам не был,
Страдая от бесчувственного хлада,
Ему – тоска безгрешная отрада
Среди в ночи пылающих светил.
Тот, кто отчаясь все же был стремим,
А милый образ таял, удалялся,
Но звал его и ждал, не отрекался
Тот, кто любил, но не был сам любим…
Средь синевы
Среди бескрайней синевы
Оставлен миг ушедший детства,
Из первой жизненной главы,
Как чудодейственное средство
Он убаюкивал меня,
Спасая в юности час ранний,
От всех невзгод, переживаний
В своем безмолвии храня.
Среди бескрайней синевы,
Словно овеян милой тайной,
В вечернем шорохе листвы
Остался взгляд души печальной…