Моя скрипачка. Элла Залужная
она приблизилась к нему, вдохнула его горьковато-сладкий запах… Слёзы подкатили к горлу. Боясь расплакаться и показать перед ним свои истинные чувства – свою слабость, Соня выскочила из этой комнаты.
Забыв о лифте, она бежала вниз по лестнице, преодолевая один пролёт за другим. Ступая наугад, не видя ничего перед собой из-за пелены слёз, застилающих глаза.
Глава пятая.
Маятник
Шло время. Один однообразный день сменял другой. Одиночество скреблось внутри острыми когтями. Выгрызало внутренности, обескровливало, выкручивало нервы. Не успев толком сблизиться, Соня скучала по НЕМУ невыносимо. Как по человеку, которого знала и любила беззаветно всю свою коротенькую жизнь.
Время постепенно стирало то, что ранее казалось очевидным.
«Подумаешь, был когда-то там женат! Он же сказал – „Мы уже в разводе!“».
Однажды, после переполненной раздумьями очередной бессонной ночи, Соня решилась позвонить ЕМУ.
– Алло, – длинные гудки прервались.
– Привет. Это я.
– Кто я? – спросил Женя сонным голосом человека, не спавшего всю ночь.
– Софья.
– Доброе утро. Не ожидал.
– Я тоже не ожидала, что позвоню.
– Хм.
– Я приглашаю тебя на свидание.
– Не уверен, что это хорошая идея.
– А я всё равно тебя приглашаю!
– Даже так?
Соня уловила через многие километры телефонных проводов его тяжёлый вздох, прошедший ознобом по её коже. Случилось то, чего она никак не ожидала. Он выплюнул заброшенный однажды в его сердце крючок. Отторг, избавился от него, как от детали, лишней в механизме его жизни. Вычеркнул Соню из памяти, как не ответившую на его внимание особу. Не настолько важную, чтобы переживать о ней, не настолько значительную, чтобы удостоить приятным разговором, и уж точно не дьявольски-соблазнительную, чтобы о ней страдать.
Соня подумала: «Может, у меня ещё есть шанс?» – и спросила безапелляционным тоном:
– Во сколько я могу к тебе приехать?
– Ко мне? – он растерялся.
– Во сколько? – повторила Соня.
– Если ты правда этого хочешь…
– Правда.
– Ну… Хоть сейчас.
Толком не позавтракав, Соня неслась к нему со всех ног. Пересчитывая остренькими носами сапог поребрики, пропуская на эскалаторах ступеньки, поскальзываясь на асфальте, покрытом свалявшимся в городской пыли хрустящим снегом. Стараясь гнать от себя возникающие в голове вопросы: «Какая она, его жена?», «Строгая? Весёлая?», «Она готовит ему завтрак?», «Он с ней… Ну конечно – да!», «Да какая разница! Это же всё – БЫЛО!»
Наконец-то сердце радостно забилось при виде обычного кирпичного серого дома спального района. Его дома. Соня позвонила в домофон, но никто ей не ответил.
«Ушёл куда-то? Забыл? Ещё спит?»
Позвонила ещё раз. Раздалось настороженное:
– Кто там?
Радостно