В этом мире, в этом городе…. Коллектив авторов

      Пугается день весенний,

      как голубь, мелькнувший тенью

      за тюлем, в чужом окошке

      увидевший чучело кошки.

      Рыдает в бреду бездельник.

      Жизнь му`ку – в муку`, как мельник,

      но всё же пробита брешь…

      До отдыха – три зарплаты.

      А всё же мечты крылаты…

      На хлеб положи и съешь!

      После вылета боли

      как шуганутой моли

      из тела, живущего еле,

      запах хлеба и ели!..

      Заплачешь и скажешь: спасибо,

      поскольку ты выжила, либо

      погибла, об этом не зная,

      на светлом околышке рая,

      где всё, как и прежде в жизни,

      у лишней в своей отчизне.

      Потеряла я не брошку.

      Белый свет свернул в рогожку

      и унёс под мышкой друг.

      То-то как темно вокруг!

      Но в округе много дела,

      У округи нет предела.

      А блошиный прыг да скок

      Можно видеть в мелкоскоп.

      Если хочешь, так гляди.

      Я гляжу, что впереди:

      Впереди стоит без крова

      Кологривский лес суровый,

      И ничё, – живёт народ.

      А болячка заживёт.

      Что с того, что ты ходишь от стены к стене,

      глушишь джин и не пишешь своей родне –

      свет и воля дежурят в твоём окне!

      Как подлодка, лежишь на песчаном дне.

      Но когда ты справишься, скажешь: да,

      поплывёт вода, загудят поезда,

      и тебе уж точно – вернуться туда,

      и к чему эти муки, к чему тогда?..

      Больше нет опоры, но сдохла цепь,

      и остался только тот труд и цель,

      для которых, ты, может, и рождена,

      а иначе – зачем караул у окна?..

      А иначе зачем снова рухнула жизнь,

      и зачем этой ночью звёзды сошлись,

      зашивая прореху вырванных лет?

      Увезут, если даже не купишь билет…

      Истончаются запахи сытых крыс,

      ты щелкунчик-гость, а теперь – держись,

      а теперь держи – вот твоя звезда.

      Неуставшая. Верная. Навсегда.

      Не нашли других – это твой лишь крест.

      Не реви. Не пей. Небеса – окрест!

      И в небесном зале, смотри, – аншлаг.

      Что не так с тобою на сцене? Ну что не так?

      Никуда не поеду, останусь в трясине уюта

      посредине холста на гнездящемся в ветках дому,

      в чашке время моё серебрится снежинкой-минутой,

      а в окошко я вижу Казань, Кологрив, Кострому…

      В этом небе, как в поле – увижу ту сторону Света,

      и дорогу, которая, как и всегда, далека,

      и течёт она в Лету, быть может, сквозь тёплое лето,

      и, конечно, пылится, и светится даже – слегка…

      И, конечно, зовёт. Ведь дорога не звать не умеет.

      В чашке