В этом мире, в этом городе…. Коллектив авторов

      Крики чаек в гуще города,

      смелый луч с утра в окне

      зажигает в тюле сполохи,

      простынёй пронзает ворохи.

      Хорошо живётся мне!

      Если утро, значит – раннее,

      начинает день сурка.

      Значит, снова буду ранена

      острым счастьем у виска.

      Розы в вазах со старанием

      гибко льют свою красу;

      срезанная жизнь – прощание,

      никакого обещания,

      что такое я снесу!

      …В ходе долгого перевоза

      между Нижним и Кстово

      стало совсем хреново…

      Увядала казанская роза.

      И я стала её жаждой,

      в лепестке и листке каждом,

      и я стала темнотой ночи…

      Но дорога – жизни короче.

      Сиротство.

      Мой путь пролегает на север.

      У долгой разлуки с отцом

      меняется статус: forever.

      Теперь я прощусь с мертвецом.

      На ветке железной дороги,

      единственный раз за весь год

      навстречу – красивый и строгий —

      он с чёрной балеткой идёт.

      Немыслимо наше касанье,

      но душ ощутимая связь…

      Отец остаётся в Казани,

      где жизнь его оборвалась.

      Мой путь пролегает на север,

      под тусклыми иглами звёзд.

      Небесный не справится сервер,

      исчезнет покинутый мост.

      Никто ничего не заметит,

      невидим ни холмик, ни крест,

      но нам, не смирившимся детям,

      так трудно прожить без чудес.

      Осень, здравствуй, мы с тобой подруги.

      Мы вернулись снова в Кострому.

      За какие дивные заслуги

      эта ссылка сердцу и уму?

      Что от нас Господь сегодня хочет,

      что ещё придумал под конец?

      Дело к ночи, это ясно, Отче.

      Вышиваю – крестиком! – чепец.

      А мои дорожные ботинки,

      чувств моих и мыслей кипяток

      ты в такие превратишь картинки —

      мною, отбывающей твой срок.

      Яблоко должно быть крутобоким.

      Женщина должна быть молодой.

      А поэт быть должен одиноким.

      Ну, Господь, совсем. Как мы с тобой.

      Прошла Вальпургиева ночь,

      я небо тайно наблюдала,

      и как тайком вернулась дочь,

      скользнув с метлы под одеяло…

      Постой, какая ещё дочь?

      я ж только сыновей рожала!..

      Но оба выросли – и прочь…

      …поправлю дочке одеяло.

      Ещё не утро и почти темно.

      Прохлада августа в открытое окно

      льёт гибкое и ледяное тело,

      под одеяло – языки и ласты,

      скользнула по лицу и меж грудей,

      как