Infiltrado . Джек Марс
a ser aprendido com isso. Talvez em vez de lutar, você deva tentar se abrir.
A garçonete era uma mulher jovem, de aparência cansada, com uma cabeleira escura e embaraçada. "Stylo?" Ele perguntou quando ela passou por ele. "Ou crayon?" Caneta ou lápis? Ela enfiou a mão no emaranhado de cabelos e encontrou uma caneta. “Merci.”
Ele alisou um guardanapo e colocou a ponta da caneta nele. Esta não era uma habilidade nova que ele nunca aprendeu; essa era uma tática do professor Lawson, que ele havia usado muitas vezes no passado para lembrar e fortalecer a memória.
Ele pensou em sua conversa, se poderia chamá-la assim, com os três captores árabes. Ele tentou não pensar em seus olhos mortos, o sangue no chão, ou a bandeja de instrumentos afiados, destinados a arrancar qualquer verdade que eles achassem que ele tinha. Em vez disso, ele se concentrou nos detalhes verbais e escreveu o primeiro nome que lhe veio à mente.
Então ele murmurou em voz alta. "Sheik Mustafar."
Um marroquino. Um homem que passou sua vida inteira na riqueza e no poder, pisando nos menos afortunados que ele, esmagando-os sob o sapato - agora assustado por saber que você pode enterrar seu pescoço na areia e ninguém jamais encontraria seus ossos.
"Eu disse a você tudo o que sei!", ele insiste.
Kkkk. “Minha informação diz o contrário. Diz que você pode saber muito mais, mas pode estar com medo das pessoas erradas. O que acha, Sheik... Meu amigo na sala ao lado? Ele está ficando nervoso. Olhe só, ele tem um martelo - é apenas um martelinho, um martelo de pedra, como o de um geólogo? Mas faz maravilhas em pequenos ossos, nas articulações...
"Eu juro!" O sheik torce as mãos nervosamente. Você reconhece isso como uma confissão. "Houve outras conversas sobre os planos, mas eles estavam em alemão, russo... eu não entendi!"
"Sabe como é, Sheik... Um tiro soa do mesmo jeito em todas as línguas."
Reid voltou para o bar. Sua garganta estava seca. A lembrança era intensa, tão vívida e lúcida quanto qualquer outra que ele conhecesse. E tinha sido a voz dele em sua cabeça, ameaçando casualmente, dizendo coisas que ele nunca sonharia em dizer a outra pessoa.
Planos. O sheik definitivamente havia dito alguma coisa sobre planos. Seja qual for a coisa terrível que estivesse incomodando seu subconsciente, ele tinha a nítida sensação de que ainda não aconteceu.
Ele tomou um gole do café agora morno para acalmar seus nervos. "Ok", ele disse a si mesmo. “Ok.” Durante o interrogatório no porão, eles perguntaram sobre colegas agentes no campo, e três nomes passaram pela cabeça dele. Ele escreveu um e depois leu em voz alta. "Morris."
Um rosto veio imediatamente a ele, um homem de trinta e poucos anos, bonito e sabendo que era bonito. Um meio sorriso malicioso arrogante com apenas um lado da boca. Cabelos escuros, estilizados para parecer jovem.
Uma pista de pouso privada em Zagreb. Morris corre ao seu lado. Vocês dois têm suas armas empunhadas, apontadas para baixo. Você não pode deixar os dois iranianos chegarem ao avião. Morris mira entre passos largos e dá dois tiros. Um atinge um bezerro e o primeiro homem cai. Você ganha do outro, atacando-o brutalmente no chão...
Outro nome. "Reidigger".
Um sorriso de menino, cabelos bem penteados. Um pouco de barriga. Ele ficaria melhor com aquele peso se fosse alguns centímetros mais alto. O bumbum grande, mas ele carregava-o com naturalidade.
O Ritz em Madri. Reidigger cobre o salão enquanto você chuta a porta e pega o bombardeiro de surpresa. O homem pega a arma na mesa, mas você é mais rápido. Você bate no pulso dele... Mais tarde, Reidigger diz que ouviu o som vindo do corredor. Ele ficou com vontade de vomitar. Todos riem.
O café estava frio agora, mas Reid mal notou. Seus dedos tremiam. Não havia nenhuma dúvida sobre isso; o que quer que estivesse acontecendo com ele, essas eram memórias - suas memórias. Ou de alguém. Os caras, eles cortaram algo do pescoço dele e chamaram aquilo de supressor de memória. Isso não poderia ser verdade; este não era ele. Esta era outra pessoa. Ele tinha as memórias de outra pessoa se misturando com as suas próprias.
Reid colocou a caneta no guardanapo novamente e escreveu o nome final. Ele disse em voz alta: "Johansson". Uma forma surgiu em sua mente. Cabelo loiro comprido, macio e com brilho. Maçãs do rosto macias e bem torneadas. Lábios carnudos. Olhos cinzentos, cor de ardósia. Uma visão rápida...
Milão. Noite. Um hotel. Vinho. Maria se senta na cama com as pernas dobradas por baixo dela. Os três primeiros botões de sua blusa estão abertos. Seu cabelo está despenteado. Você nunca tinha percebido o quão longos seus cílios eram. Duas horas atrás você assistiu ela matar dois homens em um tiroteio, e agora é Sangiovese e Pecorino Toscano. Seus joelhos quase se tocam. Seu olhar encontra o seu. Nenhum de vocês fala. Você pode ver nos olhos dela, mas ela sabe que você não pode. Ela pergunta sobre Kate...
Reid estremeceu quando uma dor de cabeça veio, espalhando-se por seu crânio como uma nuvem de tempestade. Ao mesmo tempo, a visão ficou turva e desbotada. Ele fechou os olhos e segurou as têmporas por um minuto inteiro até a dor de cabeça recuar.
Que diabos foi aquilo?
Por alguma razão, parecia que a lembrança dessa mulher, Johansson, desencadeou a enxaqueca breve. Ainda mais inquietante, no entanto, foi a sensação bizarra que o dominou na dor de cabeça. Parecia... Desejo. Não, era mais do que isso - parecia paixão, reforçada pela excitação e até por um pouco de perigo.
Ele não podia deixar de se perguntar quem era a mulher, mas ele a sacudiu. Ele não queria incitar outra dor de cabeça. Em vez disso, colocou a caneta no guardanapo de novo, prestes a escrever o nome final - Zero. Isso é o que o interrogador iraniano havia dito. Mas antes que ele pudesse escrevê-lo ou recitá-lo, ele sentiu uma sensação bizarra. Os cabelos da nuca estavam arrepiados.
Ele estava sendo vigiado.
Quando ele olhou para cima novamente, viu um homem parado na porta escura de Féline, seu olhar fixo em Reid como um falcão olhando para um rato. O sangue de Reid congelou. Ele estava sendo vigiado.
Este era o homem que ele devia conhecer, ele estava certo disso. Ele o reconheceu? Os homens árabes não o reconheceram. Esse homem estava esperando outra pessoa?
Ele colocou a caneta no chão. Lentamente e sorrateiramente, ele amassou o guardanapo e colocou-o em seu café frio.
O homem assentiu uma vez. Reid assentiu de volta.
Então o estranho chegou perto dele, tinha algo escondido na parte de trás de suas calças.
CAPÍTULO CINCO
Reid levantou com tanta força que sua cadeira quase caiu. Sua mão imediatamente envolveu o cabo texturizado da Beretta, estava quente por causa da parte inferior das costas dele. Sua mente gritou para ele freneticamente. Este é um lugar público. Há pessoas aqui. Eu nunca usei uma arma antes.
Antes de Reid sacar a pistola, o estranho tirou uma carteira do bolso de trás. Ele sorriu para Reid, aparentemente se divertindo com a aparência nervosa dele. Ninguém mais no bar parecia ter notado, exceto a garçonete com o cabelo de ninho de rato, que simplesmente levantou uma sobrancelha.
O estranho aproximou-se do bar, colocou uma nota sobre a mesa e murmurou alguma coisa para o barman. Então ele foi para a mesa de Reid. Ele ficou atrás da cadeira vazia por um longo momento, com um sorriso fino em seus lábios.
Ele era jovem, tinha trinta anos na melhor das hipóteses, com cabelos curtos e uma barba por fazer. Ele era muito magro e seu rosto era magro, fazendo com que as maçãs salientes de seu rosto e o seu queixo saliente parecessem quase caricaturais. O mais atenuante eram os óculos de