Гастролерша. Мария Гарзийо
не клюнула бы даже самая запылившаяся старая дева. Одно письмо привлекло мое внимание. Отправителем значился некий Абба Аббачча. Имя само по себе уже располагает к доверию. По ходу чтения письма, я узнаю, что Абба Аббачча не кто иной, как принц самых что ни на есть королевских кровей. Впервые в жизни получаю письмо от принца! Как же я польщена. Итак идем дальше. В африканской государстве Аббаччи произошла революция. Да неушто? Наверняка передавали в новостях пока меня не было. И несчастному принцу пришлось спасаться бегством. Он и его семья вынуждены теперь скрываться черт знает где. Но отважные Аббаччи готовы перенести любые лишения. Единственное, с чем они не в силах смириться, это – потеря всего многомилионного состояния, награбленного у народа. И вот они гордые, но несчастные просят меня (конечно, к кому еще обратиться в трудной ситуации, как не к близкому другу) приберечь на время их миллионы на своем банковском счету. Ну, кто подумает, что африканская династия скрывает свои богатства в латвийском банке на счету безработной девушки. За столь значимую помошь принц обещает мне миллион долларов. «Пришлите нам номер своего счета в банке, имя, фамилию, адрес и т.д» заканчивала письмо королевская семья. Согласитесь, грех не помочь в такой ситуации, и я решаю непременно переслать им номер счета, который пустует с тех пор, как я перестала получать стипендию. Но перед этим просмотрю другие письма. Следующий имейл от еще более добрых людей, чем щедрый Абба. Они прислали мне номера кредитных карточек с именами и адресами и предлагают заказать себе в Интернете все, что я хочу, воспользовавшись любым номером для оплаты. Что-то подсказывает мне, что между этим письмом и предыдущим есть некая кармическая связь. Я стираю оба, мысленно распрощавшись с халявным миллионом. Доходит очередь до настоящих писем.
Итак, кто же нам пишет. Пол дюжины посланий от отчаянных итальянцев, желающих гостеприимно предоставить мне кров в Милане. «Где же ты, я жду тебя» пишут они, покрывая постель свежей гостевой простынью. Извините, друзья мои, в другой раз. Электронного вида эпилепсический припадок от плешивого жителя Болони: «Ti aaaaaaaaammmmmmmmmooooooo, carisssssimaaaaaaaa». Для тех, чей родной язык не итальянский, перевожу: «Я лллллллллллллюююююююююблюююю тебя, дорогущаааааааааааааааааая». Тут и сам заика появляется в сети и я получаю онлайн версию упомянутого письма. «Извини», – честно отвечаю я пылающему страстью ухажеру, «Мы не можем быть вместе, я другому отдана и буду век ему верна». Никому я конечно не отдана и тем более не собираюсь всю жизнь и земную и загробную хранить кому-то верность, однако, это, пожалуй, единственное приемлимое для итальянца объяснение того, что его волосатая рука и горячее сердце мне оказались ненужны. «Ах вот как!» виртуально вопит он, «Все вы женщины одинаковые. Ты такая же как и моя бывшая жена, которая ушла к богатому и оставила меня с тремя детьми! Конечно, кому нужен бедный работник бензоколонки. Всем подавай миллионеров!»