Der Geist von King Valley. Zsolt Majsai

      Eine SMS, genau als ich die Autotür öffne und mit einem eleganten Beinschwung aussteigen will. Auf die Gefahr hin, dass die Hose an relevanten Stellen der Belastung nicht standhält, setze ich den linken Fuß außerhalb des Autos ab und fische das Handy aus der Hosentasche. Eigentlich eine Sünde, als Frau das Handy in der Hosentasche zu tragen, aber das ist mir egal.

      Die SMS ist von James. Danny und er liegen am Pool bei meinen Eltern und ich soll ohne Umweg durch unser Haus dorthin kommen. Es wäre wichtig.

      Ich überlege kurz, ob ich ihn anrufen sollte. Andererseits klingt „und wir liegen am Pool, Danny ohne, ich mit Caipi“ nicht nach einer Bedrohung für Körper und Seele, nicht einmal verschlüsselt. Es klingt eher danach, dass James sich nicht den ersten Caipi des Tages gönnt.

      Ich vollende das vorhin angefangene Manöver und steige aus dem Wagen. Entgegen der Order gehe ich doch erst ins Haus, um meine Handtasche abzulegen. Kurz überlege ich, Jeans und Bluse gegen einen Bikini zu tauschen, aber dann wäre mein Ungehorsam zu offensichtlich, also verzichte ich darauf.

      Ich spaziere auf das Nachbargrundstück, ganz brav durch das Tor, wie es sich für eine elegante, gebildete Chefin gehört. In den Garten gehe ich allerdings nicht durch das Haus, sondern über den Kiesweg, der rechts am Haus vorbei nach hinten führt.

      Danny ist der Erste, der mich bemerkt. Laut bellend stürzt er sich auf mich, ich habe Mühe, auf den Beinen zu bleiben. Nachdem er sich beruhigt hat, gehe ich zu James, der nur mit Badehose bekleidet auf einem Gartenstuhl liegt, und gebe ihm einen Kuss. Mit der Hand fahre ich sanft über seinen muskulösen Bauch. In der Hose zuckt es kurz, aber er kann sich gut beherrschen. Danach begrüße ich meinen Vater, der uns von dem großen Gartentisch aus beobachtet, auf dem seine Zeitung liegt.

      „Deine Mutter ist drin und holt Kaffee“, sagt er.

      „Gar nicht wahr, ich bin bereits hier“, bemerkt die Erwähnte und stellt ein Tablett mit vier Tassen und einer großen Kanne ab.

      „Ich nehme einen Caipi“, erkläre ich.

      „In den Kaffee?“, erkundigt sich meine Mutter.

      Kopfschüttelnd umarme ich sie. „Kaffee hatte ich schon genug heute. Nur den Caipi, bitte.“

      Sie nickt und mustert mich. „Du müsstest doch eigentlich schmelzen, so dick wie du angezogen bist.“

      „Hä? Ich habe genau vier Teile an: Slipper, Jeans, Höschen und Bluse.“

      „Viel zu viel. James macht es richtig.“

      „Und du?“

      „Ich trage nur dieses leichte Sommerkleid, das ist schön luftig.“

      „Wie,