Избранное. Владимир Мавродиев

      Торжественно застыли в парке вязы,

      поддерживая ветками луну.

      Каким-то старым, неизвестным вальсом

      звучит ноябрь, тревожа тишину.

      Я от тебя в ноябрь уйти спешу,

      в кармане спички пальцами ломаю…

      Поссорились.

      Надолго ли? Не знаю.

      По листьям мягким в осень ухожу.

      Скажи, зачем разлуки нам придумывать,

      не заходить опять и не звонить?

      Зачем в сырую сонную предутренность

      мне одному по улочке бродить?

      Нас не такие испытанья встретят,

      никто не в силах приказать судьбе,

      а мы не устоим, мы в ссорах этих

      растратим что-то главное в себе.

      А ночь добра – ни грубости, ни злости.

      Спокойна ночь, едва-едва слышна.

      Сквозь ветки вязов,

      как сквозь пальцы осени,

      синея, протекает тишина.

      И вот пошли осенние дожди,

      среди деревьев призрачно мерцая.

      Деревнями, дорогами, мостами

      они до нас, до города дошли.

      Они не бьют, а гладят окна, крыши,

      как будто им смиренье суждено.

      Ты слышишь этот дождь?

      Наверно, слышишь,

      в октябрь холодный приоткрыв окно.

      То тише шорох полночи, то громче,

      искрящиеся ветки шелестят.

      Нас разлучают только эти ночи,

      но скоро дни нас тоже разлучат.

      Бегут ручьи по крышам и по трубам.

      И по краям дорог бегут гурьбой.

      Давно известно, что в разлуке трудно,

      ну а зачем нам лёгкая любовь?

      Пусть будут расставанья,

      возвращенья,

      и не в укор – в согласие судьбе.

      За все обиды я прошу прощенья,

      за радость всю – вернусь опять к тебе.

      Пусть многое придётся нам разрушить,

      чтоб многое построить впереди.

      И пусть всегда, перед любой разлукой,

      всю ночь идут такие вот дожди.

      В небо, в небо

      листья ветром заброшены!

      Вверх летят они, вверх,

      ни один не опустится вниз.

      Посмотрите, вглядитесь,

      сейчас они очень похожи

      на внезапно явившихся

      маленьких птиц.

      Ах, судьба,

      что ты с листьями этими сделала…

      Им бы тихо упасть,

      ждать подхода зимы.

      А они – полетели,

      сорвавшись с родимого дерева,

      в небо, в небо

      от серой осенней земли!..

      А они – всё мне кажется –

      там, в небосводе,

      во вторую, крылатую,

      поверили жизнь.

      И летят, и смеются,

      веря в то, что никто не позволит

      вдруг отнять у них небо,

      эту долгую высь…

      И не знают они,

      что судьба так изменчива,

      что последним станет

      их первый в небе полёт…

      …Осень,