Anaconda. Lauren Landish
das nicht über die Leitung sagen sollen, aber es ist die verdammte Wahrheit. "Da kann ich nicht widersprechen", stimme ich von ganzem Herzen zu. Das Hotel kann allerdings nichts dafür, was Gäste wie ein Team von Profi- und College-Sportlern mit ihren Zimmern machen, wenn sie Sauf-Partys veranstalten. Ich habe gehört, dass sie hier und nicht in der Stadt einquartiert werden, um die Spieler "aus Schwierigkeiten herauszuhalten". Und trotzdem feiern sie fröhlich ihre Partys.
"Ich kümmere mich darum, Bri. Wir sind in einer halben Stunde oben. Vielleicht kannst du den Rest gegen Ende deiner Schicht erledigen?"
Ein Gefühl der Erleichterung überkommt mich. Der Mann ist ein Lebensretter. Ohne ihn könnte ich mit solchen Situationen nicht umgehen.
"Danke, Jimmy."
"Klar doch. Wartung aus."
"Armer Mann", murmle ich und stecke mein Walkie-Talkie wieder in meine Tasche.
Dankbar, dieser Katastrophe entgangen zu sein, gehe ich zum Aufzug, drücke den Abwärtsknopf und warte, bis sich die Türen öffnen. Drinnen denke ich darüber nach, in welchen Stock ich gehen soll, aber meine Uhr piepst und erinnert mich daran, dass ich eine Pause machen sollte.
Ich drücke den Knopf für den Keller und lehne mich gegen die Wand, während der Aufzug nach unten fährt. Mein Rücken tut weh, meine Füße schmerzen, und ich bin mir ziemlich sicher, dass meine Haut mit etwas Stärkerem als Seife und Wasser gereinigt werden muss, weil ich diesen dreckigen Raum betreten habe. Das Bild der benutzten Kondome kommt mir wieder in den Sinn, und ich bekomme eine Gänsehaut.
Ich kann es kaum erwarten, bis ich meinen Abschluss mache und nie wieder einen Fuß in dieses Hotel setzen muss, denke ich mit Abscheu.
Nach alldem habe ich definitiv keine Lust mehr, den Rest meiner Schicht abzuarbeiten. Mir tut alles weh. Ich bin total überarbeitet und glaube nicht, dass ich noch mehr Überraschungen ertragen kann.
Aber zumindest bin ich fast fertig, und ich habe die nächsten dreißig Minuten Zeit, mich zu entspannen und vielleicht ein Tylenol oder zwei einzuwerfen, bevor ich die letzten Zimmer mache, die Suiten und dann das Stockwerk, das ich am meisten hasse, weil ich nie weiß, was mich erwartet: die Penthouse-Suiten. Sie können total sauber sein oder aber wie ein Schweinestall aussehen, so wie das Zimmer, das ich gerade verlassen habe ... je nachdem, wer dort gewohnt hat. Manchmal sind die Sportler verdammt rücksichtslos, und nehmen ein Zimmer komplett auseinander.
Das Geräusch der Klingel und das Öffnen der Türen reißen mich aus meinen Gedanken. Ich verlasse den Aufzug und gehe zum Wartungsraum. Ich wasche meine Hände mit Reinigungsalkohol und einem Desinfektionsmittel aus dem Medizinschrank im Personalzimmer, bevor ich zwei Schichten Lotion auftrage und bete, dass ich diesmal nicht zwischen den Fingern blute, wie beim letzten Mal, als ich das tun musste.
Ich schaue in den Spiegel, seufze und schüttle den Kopf über mein Spiegelbild. Schulterlanges, dunkelbraunes Haar, müde Augen und ein mürrisches Gesicht. Ich sehe aus, als hätte ich seit über einer Woche keine anständige Nachtruhe mehr gehabt.
Ich hab keine Lust mehr auf diesen Scheiß, sage ich mir. Ich kann es kaum erwarten, hier rauszukommen. Zum Teufel, ich würde so ziemlich jeden Job annehmen, der Sozialleistungen bietet.
Aber mehr als die Leistungen, brauche ich das Geld. Neunundzwanzig Stunden als Zimmermädchen in einem Hotel zu arbeiten, bringt einfach nicht genug, wenn man, wie ich ein Master-Student ohne Familie und ohne Kreditkarten ist, und nur noch etwa zweitausend Dollar von einem Studentendarlehen übrig hat. Irgendwie muss ich mit diesem Betrag auskommen, um die Lebenshaltungskosten für den Rest des Jahres zu bestreiten.
Ich seufze, als ich daran denke, wie nah ich dran war, dieses Praktikum zu bekommen.
Ein Computerfehler. Das ist alles, was mich daran gehindert hat, ein bezahltes Praktikum zu machen. Ein Idiot an der Uni, der meine GPA-Bewertung falsch eingegeben hat, eine 1,8 statt einer 3,8. Als ich das endlich geklärt hatte, war es bereits zu spät. Alle Praktika waren schon vergeben.
"Sieh es ein, Mädchen", murmle ich, "wenn das so weitergeht, wirst du spätestens zu Weihnachten bei den Tafeln Konserven abholen." Ich verreibe den Rest der Lotion in meinen Händen. Ich höre das klickende Geräusch von Absätzen auf dem gefliesten Boden, drehe mich um und sehe meine beste Freundin Mindy, die einen Mokka-Milchkaffee in der einen Hand und eine Tasse grünen Tee in der anderen hält. Sie reicht mir den Milchkaffee.
Ich nehme den Becher, dankbar dafür, dass sie an mich gedacht hat: "Sag mir, dass du Zimt reingetan hast".
Mindy tritt zurück, um mich genau anzuschauen und schüttelt den Kopf. Ihr dunkelbraunes Haar, das zu einem Bob geschnitten ist, glänzt im Licht und ihre großen braunen Augen blitzen schelmisch, was mich fast zum Lächeln bringt. Ich muss schon sagen, sie sieht total heiß aus, in ihrer Uniform – eine weiße Bluse, vorne offen, ein kurzer schwarzer Rock, eine Schürze, sowie Nylons. Dazu trägt sie schwarz glänzende, hochhackige Schuhe.
"Du kannst deinen süßen Arsch darauf wetten, dass ich das habe", flötet Mindy, dann geht sie zum freien Tisch im Personal-Pausenraum, zieht einen Stuhl mit ihrem Fuß heraus und setzt sich. "Doppelt soviel Sahne, Zucker und Zimt, im Grunde genommen alles, was ich in die Finger bekommen konnte. Komm schon, ich kenne deinen Zeitplan genauso gut wie du. Das ist das Mindeste, was ich tun kann."
"Du bist eine Lebensretterin", sage ich, hebe den Becher und nehme einen Schluck. Ich schließe die Augen, als die warme Flüssigkeit meine Geschmacksnerven erreicht, und stöhne. Wirklich süß.
"Weißt du was, stöhne weiter so, und die Leute werden denken, dass du in den Kaffeepausen wer weiß was machst", scherzt Mindy und schlürft ihren grünen Tee. "Ich meine, ich verstehe es ja. Du hast das Frühstück ausgelassen, wie immer, aber verdammt, Mädchen, soll ich dich und den Latte allein lassen, mit einem Bitte-nicht-stören Schild an der Tür?"
"Mach mir weiter solche Getränke und bring mir Scones, dann musst du’s vielleicht tun", scherze ich. "Aber woher hast du gewusst, dass ich genau das jetzt brauche?"
"Was? Dass du müde bist?", fragt Mindy und lacht. "Äh, falls du es vergessen hast, in den letzten zwei Wochen haben wir alle bis zur Erschöpfung gearbeitet. Ich bin sicher, dass V-Mann das Geld liebt, aber er ist nicht derjenige, der sich den Arsch aufreißt –" Mindy schaut ihre Oberschenkel kritisch an, "oder in diesem Fall, den großen Arsch."
"Ach, komm schon, du hast Größe zwei!", protestiere ich.
Mindy schaut finster drein. "Eine große Größe zwei."
"So etwas gibt es nicht!"
"Willst du meinen Arsch sehen?"
"Ich passe", kichere ich. Mindy macht das immer, sie jammert über ihr Gewicht, auch wenn es nichts zu jammern gibt. Ich streite nur zum Spaß mit ihr. Ich nehme noch einen Schluck von meinem himmlischen Latte, bevor ich hinzufüge: "Und sollte Mr. Vandenburgh hören, dass du ihn V-Mann nennst, weißt du, dass er explodieren wird."
Mindy lacht, zieht eine Grimasse und sieht John Cleese erstaunlich ähnlich, als sie perfekt die Stimme des Hotelmanagers nachahmt. "Ah ... ja, Miss Sayles, wir haben bemerkt, dass Sie Ihren Job viel zu ernst nehmen, und ich werde sicherstellen müssen, dass Sie keinen Besenstiel in Ihrem Gesäß vergessen haben. Bitte beugen Sie sich vor und spreizen Sie Ihre Backen für mich!"
Ich lache und habe Mühe, den Kaffee im Mund zu behalten, während ich meinen Becher abstelle und versuche, nicht zu husten. Ich kann nicht anders. Mr. Vandenburgh sieht aus wie ein sehr kleiner, aber molliger John Cleese, und Mindy bekommt seine Stimme ganz genau hin. Mindy hört auf, und ich schlucke und lehne mich zurück, während ich mir über die Augen wische. "Mädchen, danke. Ich habe das so sehr gebraucht. Du hast ja keine Ahnung, was ich heute erlebt habe."
"Was, die Affen von der Produktion sind nicht dankbar für die schönen Räume, die wir ihnen zur Verfügung gestellt haben?", fragt Mindy. The Grand Waterways wird seit zwei Wochen von einem Hollywood-Studio gemietet, das in der Stadt einen Film produziert. Das Produktionsteam, das im Hotel wohnt, gehört nicht