Поэты и революция. Коллектив авторов
—
какие денёчки лихие
ещё предстоит испытать?..
В наш город на крыльях метели
внезапно ворвалась зима, —
Все улицы вмиг опустели,
застыли по струнке дома.
Для хаоса много ли надо? —
То воды штурмуют его,
то медленные снегопады
рождают монбланы снегов.
То он утопает в туманах,
лежит в паутине веков,
то мир раздирает на кланы
по прихоти большевиков.
Теряет былые обличья,
меняет свои имена
и вновь обретает величье,
а следом за ним – и страна!
Зоя Бобкова
Не знаю я своих корней,
Не знаю.
Но только в тихие минуты вспоминаю,
Что был когда-то дом в далёком чужестранье,
Служебный был, а может быть, изгнанье
Нас привело туда. Не помню я об этом.
И сам-то дом остался мне неведом.
Семья жила обычно, без излишек,
Отец и мать, и двое ребятишек.
А время шло.
Обшарив пол-Союза,
Явилось горе к нам опасным грузом
И выбрало наш дом.
Отца судили, по Пятьдесят восьмой статье приговорили
На десять жутких лет.
Не выдержав несчастья,
Скончалась мама тихо, в одночасье,
И шёл в то время мне шестой годок,
Всего и всех лишилась в краткий срок,
И без корней живу
От лиха и до лиха,
Прошёл бы год, другой в покое,
Тихо-тихо.
Я лишена была почвы,
А такая по ней тоска,
Будто жизнь прожита заочно…
Участь сорванного листка!
Как метался он, исстрадавшись,
И не зная, куда летит,
Опустился на памятник павшим —
И согрелся холодом плит.
Харбин, Харбин…
И детство, и судьба…
Ты в памяти моей, пока живу я.
А в этом мире – вечная борьба.
В России Революция, ликуя,
Выбрасывала прочь своих сынов.
Кто – в Сиднее, а мой отец – в Харбине…
Не пролилась тогда отцова кровь,
Харбин дал русским эмигрантам кров.
Благодарю его за это ныне.
Сломать бы слово, смять его и бросить,
Разбить бы нерушимую печать…
Но только проявляется, как проседь,
Её неисчезающая рать.
Она по закоулкам подсознанья
Внедряется, коварная, в мозги,
Всё ищет фанатичного признанья,
Ей наплевать, что впереди ни зги,
Что – горькая опять – слеза ребёнка
Прольётся на детдомовскую грудь,
Грядёт за похоронкой похоронка…
Когда от потрясений отдохнуть!
Никто не знает, где твоя могила.
Жена, пусть бывшая, искала. Не нашла.
В какой крупице мира зреет сила,
Которая от смерти утекла?
Пустынный остров петербургской хмури,
Что