Острый угол. Виктор Брюховецкий

      Осень – рыжие брови.

      Резкий ветер с дождями…

      Белый мрамор надгробий

      Укрываем ветвями.

      Будь спокоен, убитый,

      Нами в землю зарытый,

      Поминаемый нами…

      Защищают ли камни

      От недоброго слова,

      От колючего снега,

      От наветов худого

      Окаянного века?..

      А мне однажды чудный сон приснится:

      Спасая жизнь свою от коршунья,

      Я малой птицей – желтою синицей —

      Вернусь в свои родимые края.

      На тополь сяду около окошка

      И сквозь стекло увижу на полу

      Сибирскую, как шар пушистый, кошку,

      И печь, и грубу, и кровать в углу…

      Увидят птицу и поставят клетку,

      И я, желая в доме побывать,

      Немедленно свою покину ветку

      И в клетку залечу, и стану ждать.

      И мальчуган (не я ли?) засмеется,

      Внесет меня в родительский мой дом,

      И удивится:

      «Надо же, не бьется…»

      …И на свободу выпустит потом…

      И я проснусь. И мне не разобраться:

      К чему во сне всё та же боль моя?

      Я разучился в жизни улыбаться,

      Но помню, как смеялся в детстве я.

      Остались утки на зиму в Неве.

      Ни капли солнца и ни крошки хлеба —

      Свинцовое изорванное небо,

      Гранит, мосты и пена на волне.

      Покинутые слабым вожаком,

      Продрогшие, они не понимали,

      Что не для них ударит первый гром,

      И не для них дожди прольются в мае.

      Пугал прохожих необычный вид.

      Прохожие качали головами.

      И только дядя Костя, инвалид,

      Ругал тех уток всякими словами.

      Он на протезе двигался с трудом,

      И в январе – три первые недели —

      Он белый хлеб носил к Неве в портфеле…

      А вскоре вся Нева покрылась льдом.

      Нет, нет, ты трижды не права!

      Мое спасенье не в везеньи,

      Мое спасение в уменьи

      Искать и сопрягать слова,

      И, не щадя свое перо,

      Их новым наделять значеньем…

      Когда ж, поставив на ребро,

      Почти предчувствуя свеченье,

      Я в слове зрю иную стать,

      То, губ упрямых нить живую

      Зажав как рану ножевую,

      Я знаю, что спасен опять.

      Писать стихи нужна не только смелость…

      Сам посуди – из глубины веков

      Земля моя летела и вертелась,

      Рифмованная