Зазвездный зов. Стихотворения и поэмы. Григорий Ширман
новые создам,
Опять напевные молитвы.
Слова, с каких старинных плит вы,
С каких могил, по чьим следам?
Не знаю. Сами. Не искал.
За то, что вечен я тобою,
Твоею бездной голубою
С лучистым мохом звездных скал.
«Непрогляден, незаманчив…»
Непрогляден, незаманчив
Над Москвой туман ночной.
Вон фонарь, как одуванчик,
Пух спустил по постовой.
Вон другой лишь до полуночи
В ореоле, как с икон.
Слышен в луже переулочной
Чей-то крепкий лексикон.
Как чудовище, извозчик:
Конь, колеса, облучок.
Хорошо б в сокольной роще
В этот час твое плечо.
Искусал б я и без дум бы
Говорил, что все миры
Не бездушные Колумбы,
А влюбленный дух открыл.
«В четыре пальца у дорог…»
В четыре пальца у дорог
О грусти ветер рьяно свищет,
Последний кустик, что не сдох,
Берет за грудь, в карманах ищет.
Ощипал лес, поля остриг,
Листвою алой залил травы
И в шаль турецкую зари —
Кинжал он месяца кровавый.
Умчался в город в трубы выть,
Былым дразнить и дев, и старца.
Не жалко буйной головы,
Он в сброд метелей, чтоб скитаться.
Влетит к поэту… На столе
Среди страниц, как средь подушек,
Найдет, как милый гость, ночлег…
А в ночь хозяина придушит.
«Зеваю я с протяжным криком…»
Зеваю я с протяжным криком,
Зевают звезды и поля
И эта песнь в апреле диком,
О, скука ранняя, твоя.
Нельзя скучать и плакать в мире.
Довольно, критики кричат.
Такой у зорь телесный вырез,
Сякой хмельной от яблонь чад.
А я безумец неисправный.
Найти не думая, искал.
Мне скажут: в звезды смотрят фавны…
О, скука смертная, тоска…
«Себя нашел, себя я выгнал…»
Себя нашел, себя я выгнал
На путь змеиный, столбовой.
Четыре пальца строк – сигнал,
И свистом ветер тянет в бой…
Не мог пройти я равнодушно,
Прожить покойником не мог.
За то, что в мире слишком скучно
Беречь сердечный свой комок.
И встал с ленивого матраца,
И в мир шумящий, в мир большой
С колчаном строф ушел я драться,
Ушел врагов хватать душой.
«Как скучно, как скучно в Европе…»
Как скучно, как скучно в Европе,
Забыла о славном быке.
Мир сказку античную пропил
В грязи золотой, в кабаке.
В поэтах обломки остались,
В музеях стеклянных висков.
И лица сковала усталость,
Бессилье пропащих веков.
Ползет черным облаком скука
Над лесом безлиственным труб.
Лазурь от закатов безрука,
Скребет