Симфонии двора (сборник). Александр Новиков

      Это здесь след проклятия вечного

      Вбит, распластан, распят.

      Боль Руси, шрам искусства заплечного,

      Вот он, здесь – от макушки до пят.

      Охраняют столетние вороны

      В землю вогнанных здесь.

      Номерные кресты на две стороны,

      Цифры – судьбы, забитые в жесть.

      Сколько ж их, пооблепленных каркалом,

      Из болот проросло,

      Отхромало и кровью отхаркало

      Перед тем, как на палку – числом?

      Из шеренги понурых, остриженных —

      Вот и я, безворотка мала.

      На кострищах болотных,

       повыжженных —

      Недотлевшая угли-зола.

      И глаза. Это все, что из облика

      Мне к улыбке былой.

      Остальное дымит и, как облако,

      Улетает мертвецкой золой.

      В этом рубище, впрямь, на преступника,

      Как две капли, похож.

      Мне, как всем, нет иного заступника —

      Мат площадный, да кнопочный нож.

      И в бараке с повадками лисьими

      Сон мой – каторжник-вор —

      Совершает побеги за письмами

      Далеко за колючий забор.

      В долгий путь, что не верстами мерится,

      Как зловонная топь —

      То погаснет, то снова засветится —

      Через ночь, через душу – навзлобь.

      Беспримерный в своей испоконности,

      И охота блажить:

      Нет на свете страшнее законности,

      Чем законность святая – дожить!