Симфонии двора (сборник). Александр Новиков

      Мы – пружина под мышцами власти.

      Но чтоб мы не взорвались, как тол,

      Наши мысли кастрирует Мастер —

      Многоопытный, знающий толк.

      Многократно испытанный метод,

      Соль политики всех упырей:

      На негнущихся – черная мета,

      От свинца до ярма лагерей.

      Серп сечет. Тупорылый бьет молот.

      В паровозном «ура!» и «да здра…!»,

      Как куранты, отлаженный Молох

      Жрет и чавкает части нутра.

      Вправо шаг или влево – измена!

      Палец дернет курок, и – хана!

      Только прямо, вперед, неизменно.

      Шагом марш, дорогая страна!

      Вождь твой классовый тягой воловьей

      Прет нас в светлое, телом трехжил.

      Это знамя не блекнет – эй, крови!

      Если нет, оботрите ножи.

      Весь бивак оглашен и очерчен.

      Опоясан, утянут в забор.

      Если ад – все отныне здесь черти.

      Если рай – несчастливых за борт.

      И покуда в колючей ограде

      Мы – и вольные – те же зека,

      Здесь кастрируют сто демократий,

      Как обычно, начав с языка.

      Все так и было. Кричало быдло,

      В собачьей стойке изготовясь.

      Над головой трясло и выло,

      Порвать готово седую Совесть.

      Вопила баба. И портупеи

      Сползали с пуз ему на горло.

      Собралась стая. Да не успели.

      Ушел он. Тихо, светло и гордо.

      Скорбь академий. И даже – Тауэр.

      По всем столицам – известье глухо.

      И лишь в России на общий траур

      Не набралося – не глоток – духа.

      Не одолело людское вече

      Людишек мелких, на власть реченных.

      Не докричалось. Ушел навечно

      Великий Политзаключенный.

      Чудно так, что городов

      Больше, чем правителей.

      Смотришь: чуть только – «готов!» —

      Тут как тут славители.

      Например: была ты – Тверь

      С архи-древне-глиняной,

      Ан преставился теперь,

      И быть тебе – Калининым.

      За примером не бежим —

      Тьма примеров тьмущая.

      Может, кто и заслужил

      По такому случаю.

      Но по мне, хоть ты герой,

      По всем меркам вымерен —

      Город выстрадай, построй,

      А потом уж – именем.

       Брежневка… Устиновка…

       Ворошиловка…

       И без «ка» живут пока. Ждут

       пинка.

      Дико так, что в городах

      Улицы столетние

      Тихо канули в веках

      Или ходят сплетнями.

      Как там сказано у нас:

      «Мир до основания…»?

      Нам разрушить – плюнуть раз.

      И – лепи названия.

       Брежневка… Устиновка…

       Ворошиловка…