Против течения. Избранное. Анатолий Богатых

      …Быть может, шёлк знамён, познавших

      поля кровавые войны,

      и сон могил, и память павших

      во имя трона и страны,

      и наших дней служенье злое,

      и славы ржавые венки, —

      в веках воистину не стоят

      его единственной строки…

      …За то, что белый свет не бел,

      что путь наш – мрак и просветленье,

      что всякой муке есть предел, —

      России послан во спасенье

      его высокий чистый глас.

      И он нас выстрадал, – и спас

      на остриях противных мнений,

      на столкновеньях чуждых рас, —

      закатной мглы – и тьмы азийской.

      …Вдове Поэзии российской, —

      его последней болью ставшей

      в два пополудни, в смертный час, —

      судья лишь Бог, его пославший.

      И неподсудной быть – для нас.

      Лишь при лампе, в ночи златоглавой,

      мне покойно – и хочется жить,

      заслужив это горькое право

      до рассвета с тобой говорить.

      До холодного тусклого света,

      до неяркого нищего дня…

      Голубая, всегда в эполетах,

      как живая, идёшь сквозь меня,

      осенённая бывшею славой

      (и её ты сберечь не смогла),

      над тобой простирает двуглавый

      закалённые в битвах крыла;

      да сияет над грязью и потом

      Православья великая твердь

      (осквернённых святынь позолота,

      на года онемевшая медь);

      да нечаянным жаром согретых

      свет и мука любимейших книг

      (дорогие глаза на портретах

      незабвенных страдальцев твоих), —

      вот и всё, чем была ты и стала,

      чем, возвысившись, в мире жила…

      В муках новую веру рождала —

      и больное дитя родила.

      И пленясь им, худым и беспутным,

      ради этих н е я с н ы х к р о в е й

      ты в пути и во сне беспробудном

      пожирала родных сыновей.

      А очнувшись, всплеснула руками,

      огляделась в печали кругом

      и глушила слезу кабаками,

      опиваясь дешёвым вином.

      И тебя ли – родную – мне славить,

      волоча, как подстреленный, стих? —

      Но дороги твоей не оставить,

      но себя на земле не представить

      без кровавых преданий твоих.

      Сколько зим, сколько лет и который уж год

      без креста, без звезды по могилам…

      И всё полнится список калек и сирот.

      Что в тебе бесновалось, незлобивый род,

      что вело тебя веком постылым?

      Ах ты, горькое горе, людишки-людьё,

      Русь моя, пьянь, да рвань, да тоска, да тоска без предела.

      Помрачась, отдала на закланье в жидьё

      его белое Царское тело.

      И для горстки ушедших в поход