СМАЛЬТА. Юлия Вершинина

      Теперь она прижимала меня к себе, перебирала мои волосы, покачивала – а я плакала.

      Странно… по факту, я когда-то пережила насилие от женских рук… но только в них же я ощущала спокойствие. А сегодня…

      – Катюш, почему я чувствую себя так, словно меня насильно…

      – Потому что так и есть.

      – Что ты такое говоришь? – вскидываю взгляд.

      – Потому что ты сама себя… не хотела, а принудила. Зачем только, не понятно?

      – … а когда меня… тогда… в больнице..?

      Пауза. Чувствую, как она обдумывает. Затем медленно отвечает:

      – Я не знаю её, ту девушку. Не знаю всего… Но судя по тебе, ты хочешь жить. Просто… скорее всего, ты тогда попала в кокон бессилия и его надо было прорвать. У тебя не получалось выйти самой… и ей пришлось тебе помочь, как хирургу.

      Хмыкаю:

      – Она и есть хирург.

      – Ну вот…

      – Интересно, а она боялась?

      – Я думаю, да.

      – А чего?

      – Я бы боялась навредить тебе.

      – А… то, что я буду её ненавидеть? Реально? Почему она исчезла, уехала? Больше ни разу не зашла ко мне? Я была ей безразлична? Тогда почему она поступила… так?

      – Лера, я не могу знать. Но, мне кажется, ты была ей важна. Настолько важна, что на решилась на такой отчаянный шаг. Конечно, она боялась. Что она, не человек что ли? Но если ты действительно так чахла на глазах… то между равнодушием и риском я бы тоже выбрала риск. Ненависть – это же тоже чувство. А чувство – это жизнь. Я между жизнью и смертью всегда стоит выбрать жизнь. Любую. Ведь независимо ни от чего, жизнь – это такое счастье. По крайней мере, я так думаю. Ну, как ты?

      Я только сейчас заметила, что перестала дрожать и чуть разжала пальцы.