Свой ломоть вечности. Саша Чекалов
Не старайся, ученик,
постигнуть то, что ласково уймём мы.
…Животен век тепла. И лик Амёбы
снаружи к нашей мудрости приник.
Детский стишок №3
Вновь алеет восток…
Он жесток…
Там шесток…
Эх, там Азия…
ЭВ
ТА
НАЗИЯ
На особом режиме
Кукиш головы – и палец носа…
Да, большой тот палец, между двух…
Ухо? Ухо – словно знак вопроса,
Сколько человеку нужно ух.
Шея из пиджачной лезет пары,
Ох и дорогой же пары, ой…
И – четыре лба плывут, как павы,
Позади машины паровой.
Да, локомотив наш, он не дремлет,
Он уже выходит из депо,
Гремлины, те в ход пустили дрель от
Полного отчаяния по
Выходе газеты с манифестом…
Только отобрали эту дрель
И скрутили глупых… И лафет сам
Дёрнулся от выстрела…
Апрель
Выдался спокойным и ленивым.
Наведён порядок, наведён
Мост из пукта А в тупик фигни вам,
Езди не хочу все восемь дён
Новой, изменившейся недели
(в месяце их сорок – сорок пять).
Если же в лицо вы поглядели
Лидеру, то могут и распять.
И одна осталась неувязка:
Небушко – всё так же высоко,
Ступицей по-прежнему коляска
Вежливо скрипит, и молоко
Так же поступает бесконтрольно
Из кормящей мамкиной груди,
И – конечно, требуют пароль, но…
«Что, не знаешь?.. Ладно, проходи…»
Зайцы в огороде колосятся,
Свёкла калькулирует герань,
И душа, по-прежнему лосяста,
Тыкаясь рогами, просит: «Рань».
Суррогат
В сини вечерней теряется потолок.
Из горбыля «облицовка», порог – из «камня»…
«Всё суррогат, и уютный ваш уголок
лажа!» —
зудит комариная нить накаливания.
Хоп! – напряжение ниже, и гаджет сдох,
он на зарядке-то только и мог… И бог нем:
аккумуляторы тоже, должно быть… Ох.
Кажется, скоро и мы все тут передохнем.
Передохнём – и наружу… прикрыв глаза
лодочкой вялой, авитаминозной жмени…
Там, за далёким леском – типа, рай… А за
ним – нечто большее, да… Приложи ж умение
ползать ужом и заглядывать за края…
правильно сторону выбрать, листок наморщив
вензелем бодрого хвостика… и: «Твоя
воля!» —
устанет от этой возни надсмотрщик.
Хоп!
Наконец-то свобода. Ура, ура.
Но – вот очнёшься…
похоже, всё в той же «школе».
…Вечер. У лампочки бьющаяся мошкара.
Мысли: «Доколе?!»…
И вновь не хватает воли.
Суббота
Лелея скуку, этакую заю
(«Ну,