Дежурный по ночи. Борис Михин
остаётся «не своё» «нести» в сердцах.
Пытаюсь не махать чужими флагами
(попытка – это, вероятно, главное),
но результаты не зависят от
ни ветра, ни меня, ни направлений.
Домой. Свобода – это тот же пленник
пустот.
Вирус парадокса
Гриппозно сморкаясь в тучи,
солнце зимой заболело.
Процесс невозможно вдумчив,
Дырку б меж рёбер заделать:
туда попадает осень.
Не заразиться чтобы,
«бы внутрь вина», в шарф – носик…
но позабыл где-то штопор.
Выкручиваться придётся
как-то иначе. Фиаско.
Суббота, сентябрь, тучи-клёцки,
и на груди нет повязки.
А завтра был дождь. Наверно
будущее не наступит.
Года – это времени ревность
и предсказуемость судеб.
Промозгло, стихово, хрипло.
Традиционно ранен
сиренево-древним гриппом,
выживу, сдохнув заранее.
Личность и царь
Водяная, мировая
осень. От дождя
на асфальте заживают
оспинки, зудя.
Кожа луж морщит под ветром.
Личность под зонтом
думает, что дождь бессмертен,
а вся жизнь – потом.
Каблуками, каблуками
с пятки на носок…
Космос – поле, звёзды – камни…
Дождь царит, косой.
И задумчивая личность
вовсе не спешит
жить (спешить ведь неприлично),
кончиком души —
кончиком зонта щекотит
бороду царю.
Царь щекотку любит точно.
Шепот: «Не горюй», —
колошматит повсеместно,
слышно хорошо.
Хорошо!..
Но если честно,
лучше б царь ушёл.
Валет
Словно карты,
раздал
Бог вопросы на всё.
Я, конечно, звезда,
но в отсутствие звёзд,
и на этом почил,
как субтропик в Крыму,
и не должен почти
ничего никому.
В рукаве есть свой туз,
не козырный, но всё ж.
Бить им не тороплюсь
(а порой невтерпёж).
Усмотреть боковым
финт судьбы как сквозь тьму?
Игры с Богом, увы, —
бесполезная муть.
Взявши прикуп, зачем
жду в нём некий ответ?
Он, конечно, исчез
(если был).
В шельмовстве
Оппонента винить
глупо.
Переверну…
Там вопрос аж звенит,
и назад не вернуть.
Вот и мучайся с ним.
Жить игрой – не игра.
Путь звезды – только вниз,
и куда-то за край.
Характерно, что нет
победителей. За
ноябрём бульденеж,
за любовью – слеза…
за ответом – вопрос.
И живём, пока есть
хоть