Ежедневник. Юрий Хейфец

      …любовь зла, ты не ровня любви добра,

      А может быть, всё совершенно наоборот —

      И золота полный погреб иль серебра

      Таков же, как погреб, что полон одних пустот?

      Смотри сам, пред тобою стоит мудрец,

      А рядышком с ним пред тобою стоит дурак,

      Но разве ты знаешь, кому из них наконец

      Удастся навеки развеять вселенский мрак?

      Немало примеров есть, из коих нам

      Приходится правило странное выводить,

      Согласно которому всё получает хам,

      А гений с концами концы принуждён сводить.

      Как глупо! – И в праведном гневе ты

      Не против того, чтобы Господа упрекнуть,

      Что создал Он нас – а потом отвалил в кусты,

      Мол, что там к чему – вам самим суждено смекнуть.

      Ты злишься – но дело совсем не в том,

      Что кто-то родился богатым, а кто-то нет,

      А в том, чтобы просто стараться не стать скотом, —

      Не важно, каким ты явился на белый свет:

      Один плох – да зато у него талант,

      Другой благороден – но телом убог и хил,

      Поди отличи поначалу от кванта квант,

      Пока никого из них атом не поглотил! —

      Придёт час – скажет голос с небес – пора,

      Успей до того, как сопреет жизни рядно,

      Любовь зла отличить от любви добра, —

      Но раньше не выйдет. На старте мы все – одно.

      Молчи, поэзия, молчи.

      Тупое время ровно дышит,

      И подбирать к нему ключи —

      Что выпекать пирог в печи,

      Которая морозом пышет.

      Запрос на истину погиб.

      Загнулся потребитель веры.

      И пусть всё это – перегиб,

      Но гниль души не знает меры.

      У разума своя страда:

      Он вечно, верьте иль не верьте,

      Прикидывает без стыда,

      Насколько «нет» дороже «да»,

      Поскольку выйти в ноль – беда,

      А выйти в минус – хуже смерти.

      Надежды нет. Любовь смешна.

      За совесть всей толпой метелят.

      И чем ночей темней мошна,

      Тем дни её жаднее делят —

      И, словно впрок мышей – сычи,

      Нас страсти бешеные сушат.

      Молчи, поэзия, молчи.

      Хоть не найдут. Хоть не задушат.

      …ну и уедешь за границу —

      В Торонто, в Лондон или в Ниццу —

      И там, на языке чужом,

      Начнёшь о счастье небылицу

      Пищать прирученным чижом —

      И вправду будет всё в порядке:

      Найдёшь себя, вживёшься в быт,

      Взойдёшь на аккуратной грядке,

      Где беспредел давно забыт,

      Разложишься по чистым полкам,

      Чей строй вменяем до и от,

      И будешь с расстановкой, с толком

      И с чувством избегать пустот,

      В которых завестись способна,

      Как плесень,