La rosa en el viento. Sara Gallardo
vio, al final de la sala, última cama. No le dijo que cuando ella dejó de escribirle se bebió una botella entera de coñac y se compró una india de doce años, muda, que compartía con el sueco.
Se inclinó solamente, y sonrió.
Ella lo recordó. Tendió la mano de tigresa moribunda. Un hombre joven, cabo de policía, lloraba junto a la cama.
Lo que falta se ha perdido en el remolino de los pétalos.
Queda una imagen: Andrei y Tommaso en tranvía hacia el puerto, hacia el barco que lleva al sur. Tommaso habla de un baúl que desbordó de cartas de amor, de poemas, de retratos, de tarjetas.
—Era la mujer más hermosa de Florencia —dijo.
—Sí —dijo Andrei—. Lo creo.
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