Das Wiedersehen. Sascha Lordness
tiefer und tiefer in ihr warmes, nachgiebiges Fleisch einschlug. Schließlich schlug sein Becken hart gegen ihres und signalisierte das Ende. Seine steife, fleischige Säule lag ganz unten in ihrem bebenden Bauch, die warmen, feuchten Wände ihrer Fotze eng um ihn herum gewickelt.
Er hörte nicht auf. Er gab ihr nicht einmal die Chance, sich an seine plötzliche Anwesenheit tief in ihrer Gebärmutter zu gewöhnen. Er begann einfach zu ficken, rammte in sie hinein und wieder heraus wie ein verrückt gewordener Hund. Er hatte nur an eines gedacht und das war, diese heiße, klebrige Ladung Sperma tief in sie hineinzuspucken, wo es hingehörte und wo es schon seit einem Jahr hingehörte. Er entlud seine Lust gegen ihren stöhnenden Körper, immer und immer wieder, und überflutete ihren Bauch mit der heißen weißen Flüssigkeit eines Jahres frustrierten Wartens und Hoffens... bis... endlich... alles weg war.
Wie lange oder wie oft er sie gefickt hatte, konnte er sich nicht erinnern. Er war ein unbewusstes Wesen in einer anderen Welt des völligen Wahnsinns gewesen. Aber er erinnerte sich, nachdem sich der erste große Schwall seines spermagefüllten Schwanzes in ihr entleert hatte, an ein Gefühl hilfloser Schuld, das ihn überflutete.
Er war sanfter mit dem schluchzenden Körper unter ihm geworden und hatte leise Entschuldigungen in ihre unhörbaren Ohren gestammelt, während er sich über sie gebeugt hatte. Er hatte versucht, eine Reaktion herbeizuführen, die die schreckliche Schuld wegwischen würde, die er fühlte, weil er seine ungezügelte Lust die Geduld überwinden ließ, von der er wusste, dass er sie mit ihr hätte haben sollen.
Es war nutzlos gewesen. Sie lag regungslos unter ihm, die Augen weit aufgerissen und starrte kalt an die Decke, während er immer wieder versuchte, eine Reaktion zu erwecken, die zeigen würde, dass sie etwas anderes als Schmerz und Abscheu empfand.
Die verächtlichen Augen hatten nicht von der Decke abgewichen.
Kevin erinnerte sich daran, dass er sich von ihrem reglosen Körper weggerollt hatte, und unfähig zu sagen, was er fühlte, hatte er sich lediglich eine Zigarette angezündet und schweigend auf sie hinuntergestarrt. Endlich hatte er den Mut aufgebracht, etwas zu sagen. "Jean, kannst du mir verzeihen?"
"Bitte deck mich zu, Kevin", hatte sie nach einer langen Sekunde des Zögerns kalt gesprochen, ihre Augen weigerten sich immer noch, ihn anzusehen. Er zog das Laken über ihren Körper und schob es sanft unter ihr Kinn.
Er wartete, doch es herrschte Stille.
"Darling, ich weiß, dass es schrecklich für dich gewesen sein muss. Ich - ich konnte mich einfach nicht beherrschen."
Stille.
"Du warst wunderschön, als du da standest."
Stille.
"Vielleicht, wenn wir nicht so lange gewartet hätten. Weißt du noch? Ich habe dir gesagt, wir hätten es früher versuchen sollen."
Stille.
"Verdammt, Jean", platzte er schließlich in seiner Frustration heraus. "Du musst die Gefühle eines Mannes bei solchen Dingen verstehen. Ich bin kein Roboter, der neben einer Frau wie dir stehen kann, ohne etwas zu fühlen. Es hat sich die ganze Zeit aufgestaut und es ist deine Schuld, weil du so allmächtig rechtschaffen und tugendhaft bist."
Kevin hatte gewusst, dass er zu weit gegangen war, als ihm das herausgerutscht war, aber es war zu spät.
Weil er sich hatte wehren wollen, um seine verlorene Eitelkeit zurückzugewinnen, war er grausam geworden. Er hatte sein eigenes Versagen auf Jean geschoben und ihr vorgeworfen, kalt und gefühllos zu sein.
"Mein Gott, ich hätte genauso gut eine Statue heiraten können. Sie könnte mich so sehr befriedigen wie du." Er hatte vor Schuldgefühlen und Wut geschrien. "Ich glaube nicht, dass du jemals in der Lage sein wirst, einen Mann glücklich zu bremsen. Nicht, bis du lernst, von dem Podest herunterzukommen, auf das du dich selbst gestellt hast. Oder zumindest von dem, auf das dich dein alter Herr gestellt hat."
Kevin hatte gesehen, wie sie sich bewegte und ihm mit dem tiefsten Hass, den er je in ihren Augen gesehen hatte, entgegenblickte. Er wusste, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte und war froh, eine Reaktion von ihr zu sehen, auch wenn sie aus Hass bestand, war es besser als nichts. Außerdem hatte er jetzt Lust, sie so zu verletzen, wie sie ihn verletzt hatte.
"Ich gehe jetzt raus und hole mir eine kleine Schlampe von der Straße. Ich brauche einen guten Grind. Es wird noch lange dauern, bis ich zu Hause eine bekomme."
Mit diesen Worten war er ins Bad gegangen und hatte sich angezogen. Er ging, schlug die Tür hinter sich zu und warf Jean nicht einmal einen Seitenblick zu.
Das war sein großer Fehler gewesen, dachte er bitter, während er den Zigarettenstummel aus dem offenen Fenster des rasenden Zuges schnippte. Jean war in diesem Moment nicht in der Lage gewesen, allein gelassen zu werden. Er hätte seinen Stolz herunterschlucken und sein männliches Ego nicht die Oberhand gewinnen lassen sollen. Sie hätten diesen Schlamassel jetzt nicht, wenn er getan hätte, was er hätte tun sollen und nicht in die Pariser Straßen gelaufen wäre, um seine eigenen Schuldgefühle loszuwerden.
Er war in dieser Nacht nicht hinter einer Frau hergelaufen. Er hatte mehrere Stunden damit verbracht, einfach nur zu laufen und ab und zu für einen Cognac anzuhalten. Er hatte lange und intensiv über ihre Beziehung nachgedacht. Es war eine gute gewesen und konnte es immer noch sein, trotz seines kläglichen Versagens in der Hochzeitsnacht. Die kühle Pariser Nachtluft hatte seine Gedanken ein wenig beruhigt und er hatte eine Art Entschuldigung und Erklärung ausgearbeitet. Es würde eine Weile dauern, aber er war sich sicher, dass sie darüber hinwegkommen würde.
Als er ins Hotel zurückgekehrt war, hatte ihm der Concierge an der Rezeption einen Briefumschlag überreicht. Es war eine einfache Notiz von Jean, die besagte, dass sie abreisen würde. Sie brauchte ein paar Tage, um über die Dinge nachzudenken und dass er nicht versuchen sollte, sie zu kontaktieren. Sie würde ihn wissen lassen, wann und wo er sie treffen sollte, damit sie die Dinge vernünftig besprechen konnten.
Deshalb war er in diesem verdammten Zug. Das Telegramm war heute Nachmittag gekommen, dass er sie in Marseille treffen sollte. Sie hatte sich entschlossen und wollte mit ihm reden. Er hatte nicht die geringste Ahnung, wie die Entscheidung zustande gekommen war und war ein wenig beunruhigt, obwohl er sich sicher war, dass sie etwas aushandeln konnten.
Eines wusste er, er konnte sie nicht gehen lassen. Er liebte sie mehr als alles andere auf der Welt und konnte sie unter keinen Umständen verlassen.
Er fiel in einen tiefen, aber unruhigen Schlaf und wartete sehnsüchtig auf den nächsten Morgen.
Jean Taylor war zwei Nächte zuvor in demselben Zug gewesen. Sie hatte in der gleichen Koje gelegen wie Kevin Taylor ein paar Nächte später, aber er hatte keine Möglichkeit, es zu wissen. Ihre Gedanken liefen auch über die Ereignisse, die sich im Hotel zugetragen hatten, ihre Augen sahen sie in einem anderen Licht.
Wie konnte er nur so grausam sein, dachte sie, was hatte Kevin so plötzlich in das rasende Tier verwandelt, das er gewesen war?
Sie fuhr mit ihren Händen über die rauen Spitzen ihrer geschwollenen Brustwarzen, die so wund waren, dass sie es nicht ertragen konnte, etwas darüber zu tragen, nicht einmal zum Schlafen. Ihre Schultern zitterten, als sie an die schreckliche Vergewaltigung ihres Körpers zurückdachte und an die Art und Weise, wie er sie als Werkzeug nur für seine eigene Befriedigung benutzt hatte, ohne auch nur den geringsten Gedanken an ihre Wünsche oder Freuden. Er hatte sie wie ein Tier benutzt - seine eigene Frau. Der Gedanke machte sie krank und Tränen traten ihr in die Augen.
Eigentlich hatte sie sich auf den ersten Abend mit ihm gefreut und sich wochenlang mental darauf vorbereitet, um sicher zu gehen, dass sie mit der richtigen Einstellung in die eheliche Beziehung ging. Sie wusste, dass er es ihr übel genommen hatte, dass sie sich ihm nicht vor der Ehe hingegeben hatte, und sie wusste auch, dass die meisten ihrer Freunde sich auch nicht für diese erste