Das Wiedersehen. Sascha Lordness
sehr gewünscht, dass sie von Anfang an gegenseitigen Respekt und Verständnis füreinander hatten und dass er nie daran zweifeln konnte, dass er, und nur er, der einzige Mann war, der sie besitzen durfte.
Vielleicht hatte sie den Fehler gemacht, ihren Vater in dieser Angelegenheit zu oft zu zitieren, als Kevin übermäßig hartnäckig darauf bestanden hatte, sie vor der Ehe zu haben.
Deshalb war sie zusammengezuckt, als er es ihr damals im Hotelzimmer an den Kopf geworfen hatte. Es stimmte vielleicht, dass er sie auf ein Podest stellte, und auch, dass er ihr gegenüber vielleicht übermäßig enthusiastisch war, aber er hatte ein Recht darauf. Er stammte aus einer guten, konservativen Neuenglandfamilie und als gottesfürchtiger Mann hatte er erwartet, dass seine Familie es auch war.
Sie war viele Male in Versuchung geraten, das musste sie zugeben, aber sie hatte immer ihren Mut zusammengenommen und widerstanden, auch wenn es einfach gewesen wäre, Kevins Forderungen nachzugeben. Sie war manchmal so nahe dran gewesen, dass er sie hätte brechen können, wenn er nur die Ausdauer gehabt hätte, weiterzumachen. In der Tat war sie sich sicher, dass sie genauso begierig auf die Vollendung war wie er und es wäre so schön gewesen, wenn er nur ein wenig Verständnis gezeigt hätte und sie sanft auf den finalen Angriff auf ihre Jungfräulichkeit hätte vorbereiten können.
Sie hatte so viel darüber gelesen, wie wichtig die erste Nacht in der Ehe war und wie schön sie sein konnte, wenn beide Partner Verständnis füreinander hatten.
Nun, sie war es gewesen, dachte sie bei sich, und alles, was sie dafür bekommen hatte, war ein gebrochener und zerschundener Körper, der bestialisch vergewaltigt wurde, als wäre sie eine Hure von der Straße.
Jean presste ihre Augen fest zusammen bei der Erinnerung an seine letzte Aussage. Sie konnte es immer noch in ihren Ohren klingeln hören, als das Geräusch des Zuges ihren gequälten Geist in den Schlaf lullte: "Ich glaube nicht, dass du jemals einen Mann glücklich machen könntest. Ich werde einen guten Grind bekommen"
Am nächsten Morgen wurde sie durch das Klopfen des Portiers an der Abteiltür geweckt.
"Breakfast call, breakfast call", wiederholte er in seinem gebrochenen Englisch mehrmals.
Jean öffnete zögernd ihre Augen. Es musste einfach ein guter Tag werden. Sie brauchte etwas Sonne; das Wetter schien ihr immer die Stimmung des Tages zu diktieren und sie hatte genug Probleme, über die sie nachdenken musste, ohne diese trübe französische Bewölkung zu haben.
Die Sonne schien wunderschön. Sie konnte sehen, wie seine wärmenden Strahlen über ihren Kopf strömten und die Abteilwand berührten und die winzige Kabine mit einem lieblichen Glanz durchfluteten, der sie ihre Probleme für einen Moment vergessen ließ. Sie war ausgehungert, putzte sich die Zähne und zog sich schnell an. Sie wollte das erste Frühstück einnehmen, damit sie noch Zeit zum Nachdenken hatte, bevor sie in Marseille ankam. Der Zug sollte erst in zwei Stunden oder so kommen und es würde nicht schaden, zu versuchen, sich geistig zu organisieren.
Sie musste sich noch um ein Hotel kümmern, wenn sie dort ankam. Sie hatte nicht zulassen wollen, dass irgendjemand im Hotel in Paris für sie reservierte, denn Kevin könnte ihnen die Informationen abgekauft haben und sie würde nicht die Zeit haben, die sie brauchte, um mit sich ins Reine zu kommen.
Jean ließ sich in dem sauberen weißen Speisewagen in den Stuhl zurückfallen. Sie hatte Spiegeleier und Speck bestellt, was sie überrascht hatte, als sie es auf der französischen Speisekarte gesehen hatte.
"Ah, une dejeuner, Americain", hatte der Kellner lächelnd gesagt.
"Oui, dejeuner, Americain", hatte Jean wiederholt und zurückgelächelt. Sie war froh, dass sie sich wenigstens an einige Worte aus ihrem Französischkurs am College erinnert hatte. Sie nahm an, dass jeder französische Kellner das Wort für Frühstück kennen würde, aber es war schön, einige Dinge in der Sprache des Landes sagen zu können, in dem man unterwegs war.
"Es war ein wunderschöner Tag", dachte sie, während sie die grüne, hügelige französische Landschaft vorbeiziehen sah. In der Ferne waren malerische, kleine Bauernhäuser mit spitzen Dächern zu sehen, die die Schönheit der Umgebung noch verstärkten.
Wenn die Dinge nur nicht so gelaufen wären wie in Paris, dann hätte sie das hier mit Kevin genießen können.
Sie begann fast, ihre übereilte Entscheidung zu bereuen, zu gehen, bevor er zurückkam, als ihre Gedanken von einer weiblichen französischen Stimme unterbrochen wurden, die ausgezeichnetes Englisch sprach.
"Entschuldigen Sie, Sie sind Amerikaner, nicht wahr?", fragte eine stattliche, gepflegte Frau und lächelte freundlich.
"Ja, das bin ich", antwortete Jean, überrascht von dem plötzlichen Eindringen in ihre Gedanken.
"Darf ich mich zu Ihnen setzen? Ich habe nicht mehr so oft die Gelegenheit, Englisch zu sprechen, es wäre schön, während wir frühstücken", sagte sie und nickte auf den leeren Stuhl gegenüber von Jean.
"Ja, bitte", antwortete Jean, ein wenig perplex darüber, dass ihr Trost so unerwartet unterbrochen wurde. Die Verärgerung währte jedoch nur einen Moment, denn sie entpuppte sich als eine der angenehmsten Frauen, mit denen sie seit langem gesprochen hatte. Vielleicht war es gut, mit jemand anderem zu reden und die Sache für eine Weile aus dem Kopf zu bekommen, überlegte sie sich.
Madame DuBois hatte sofort das Gespräch an sich gerissen, aber auf eine angenehme Art und Weise. Sie stammte aus Südfrankreich und erzählte Jean viele kleine Geschichten und Anekdoten über die Gegend, durch die sie gerade fuhren, die ihre Laune spürbar aufhellten. Sie schien eine erstaunliche Frau zu sein.
Sie war mit einem wohlhabenden Kunsthändler in Paris verheiratet und war auf dem Weg nach Marseille, um sich für ihn einige Gemälde anzusehen, die einer seiner Untergrundkontakte in einem alten Laden entdeckt hatte. Sie war sich sicher, dass sie mehrere Reniors für fast nichts kaufen konnte. Der Ladenbesitzer dachte, es seien Kopien und Madame DuBois würde hinuntergehen, um sie diskret zu überprüfen, bevor sie sie kauften.
Jean schätzte sich sehr glücklich, sie getroffen zu haben. Sie löste ihr Hotelproblem. Madame DuBois sagte, dass sie normalerweise in einem der schickeren Orte in Marseille übernachtete, aber sie wollte nicht, dass einer der anderen Kunsthändler wusste, dass sie in der Stadt war. Es war ein schmutziges Geschäft und wenn bekannt wurde, dass sie dort war, war einer von ihnen sicher, dass er sie beschatten ließ, um zu sehen, was sie vorhatte. Deshalb wohnte sie in einem kleinen drittklassigen Hotel im unteren Teil der Stadt, wo sie nicht gesehen oder als in der Stadt befindlich gemeldet werden würde. Sie hatte Jean versichert, dass es sauber war und alle Annehmlichkeiten der grandioseren Hotels hatte, aber nur ein wenig französischer war.
Jean war damit zufrieden. Sie hatte Angst, dass Kevin die Polizei anrufen könnte und diese eine Warnung an die Hotels aussenden würde. Es würde keine Zeit dauern, sie zu finden, da sie in dieser Hinsicht sehr effizient waren, aber bei einem kleinen Hotel wäre es fast unmöglich. Das war Glück und ihre Laune stieg sofort.
Nachdem das Frühstück beendet war, eilte Jean zurück ins Abteil und packte ihre Sachen zusammen. Marseille stand vor der Tür. Sie hatten so lange miteinander gesprochen, dass beide vergessen hatten, dass es so nah war.
Es war auch schön, eine Dolmetscherin zu haben. Madame DuBois kümmerte sich um das ganze Gepäck und die Träger und brachte sie in ein Taxi, ohne die üblichen Schwierigkeiten, die ein Tourist an einem solchen Ort hat. Jean war sich sicher, dass ihr Highschool-Französisch ihr hier nicht viel gebracht hätte.
Die Fahrt zum Hotel war angenehm. Monique, sie kannten sich jetzt beim Vornamen, hatte den Fahrer dazu gebracht, die Uferpromenade entlangzufahren, damit Jean einen guten Blick auf die Stadt bekommen konnte. Das Blau des Mittelmeers sah so einladend aus, dass sie in diesem Moment hinein springen hätte können. Fast wünschte sie sich jetzt, sie hätte ein Strandhotel außerhalb der Stadt genommen, aber trotzdem wäre es schön, Monique als Gesellschaft