Избранное. Стихи. Юрий Ковалев

      С дядей Федей мы соседи.

      Трудно он живёт.

      Но, как прежде, на беседу

      он меня зовёт.

      Я войду к нему, робея,

      крикнет: «Проходи!».

      А сосед – без ног обеих.

      Защемит в груди.

      – Нынче я боец примерный.

      Мне, браток, почёт.

      Мы теперь, пенсионеры,

      все наперечёт.

      Заседанья, юбилеи

      трудно одолеть.

      Я теперь уж не болею —

      некогда болеть.

      Тряско рюмку подымая,

      скажет в тишине:

      – Мало нас осталось, мало.

      Даже я в цене.

      Всё, что добыл кровью-потом,

      я ношу с собой.

      Не разведка, не пехота —

      тыловой обоз.

      В нём геройства не вершили,

      не могли тогда.

      Просто жили, трудно жили

      в трудные года.

      Да и разве, брат, геройство

      крепко гада бить,

      если у тебя есть свойство

      Родину любить?

      Так за что же нам медали? —

      думается мне.

      Да за то, что смерть видали

      часто на войне.

      И, как будто подытожив,

      чем страшна война,

      скажет тихо: «Я вот тоже

      получил сполна.

      До колен меня обрезал.

      Это не пустяк…»

      В тишине его протезы

      громко захрустят.

      Он забудется, застонет,

      вспомнив о былом.

      Но очнётся – нас застанет

      за своим столом.

      И неспешная беседа

      мирно побежит…

      Улыбнётся напоследок:

      – Будем, братцы, жить!

      Стало в нашей стране, не скрою,

      страшновато жить отчего-то…

      Слишком быстро своих героев

      превратили мы в идиотов.

      Обесценили их награды.

      А потом убедить смогли,

      что геройствовать нынче надо

      не за Родину – за рубли!

      Мы живём не на поле брани,

      но всё больше вокруг смертей…

      …И с испугом глядит охранник,

      как стреляет маньяк в детей…