El Último Tinigua. Hugo Mantilla Trejos
estremeciendo el trueno los caminos
y el agua inunda manglares y cañadas.
Después del vendaval viene un susurro:
y el ave adormecida vuelve y canta,
y aparecen las flores campesinas
porque mayo ha anunciado su llegada.
¡Qué grandeza conservas todavía!
es pura y limpia como tú la casta,
y en las venas sangrantes de tus indios
queda una luz que mantendrá a esa raza.
Luz que no apagará ni el mismo tiempo
ni la ferocidad con que los tratan,
ni la injusticia con que se les tiene
porque ellos tienen corazón y alma.
Parece una mentira pero es cierto,
esa casta tan pura está humillada,
por la desidia de nosotros mismos
se muere sola, como no ser nada.
En tus campos se mira por doquiera
madrina de caballos y vacadas,
y alegran a tus campos florecidos
los patos, los gabanes y las garzas.
Más que justa sería tu redención
moribundo gigante. ¡Oh, mi Vichada!
en donde Dios creó fue un paraíso
con rocas de granito y montañas.
En donde el hombre pulsa entre sus manos
tropel de melodías en el arpa,
en donde el cuatro destila sus amores
se escucha el zapateo, se oye la canta.
Pensador: agacha la cabeza, piensa un rato,
esta región es parte de la patria,
enviémosle un abrazo fraternal
digámosle:
¡No pierdas la esperanza!
Quiero expresar en un lenguaje claro
todo el dolor por lo que está en olvido,
y pienso que las aves de otros días
dejaron para siempre el albo nido.
Cuánta belleza encierran tus senderos
imperioso Vichada, y has sufrido,
el desengaño de los promeseros
que a tí tanto te ofrecen
y no han cumplido.
Fíjate que tus aguas cristalinas
como un cántaro roto, está vacío.
¿Por qué tantas riquezas siendo tuyas,
para tierras ignotas se te han ido?
Tú que sufres callada y cabizbaja,
entre camas de roca y de granito,
a ti te miran como ver a un pobre,
como ver un ladrón, ver un proscrito.
Quisiera preguntarte: ¿qué ha pasado
con tus montes, tus caños y tus ríos?
¿Qué se hicieron los peces en tus aguas,
y tus selvas con árboles sombríos?
Estás enferma… tu mal es muy agudo
tus problemas son muchos y sabidos:
no tienes carreteras y tus males
son tan agudos que producen frío.
¿Qué pasa con tu sangre tan castiza?
¿Por qué no se le atiende a nuestros indios?
Se atribula mi mente y mil recuerdos
llegan pasitroteros a mi oído.
El indio es una raza sin amparo,
se le mira indefenso como a un niño,
es solamente un semoviente enfermo
y las hembras la presa del sadismo.
Los hombres que dejaron la montaña,
que abrieron pica e hicieron su bohío,
se marginaron por hacer más patria
y están cansados y echados al olvido.
El llanero que puebla tus sabanas
que tiene sus ganados y sus críos,
son víctimas señor del atropello,
del hurto, la amenaza, el vandalismo.
Pero todo no puede ser tristeza:
hay esperanza porque aquí en tus hijos,
bulle el ancestro del lancero en ristre
que habrá de rescatar lo que ha perdido.
Bien me atrevo a decir que éstos, mis brazos,
brazos trabajadores y curtidos,
listos están a defender tu nombre
por verte grande como tu sol mismo.
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