По четырём словам. Стихотворения осени 2019 года. Анатолий Викторович Величко

      В Питере на проспекте Славы

      Была остановка 116-го автобуса.

      Позади неё тянулся большой пустырь,

      Местами обнесенный забором,

      На котором красовалась надпись:

      «Банду Ельцина под суд!»

      Одним ясным летним утром

      Я стоял там и ждал автобуса.

      Не было никого.

      Только тишина и свет.

      Уже некоторое время я писал

      Рифмованные стихи по-русски.

      Ежедневно, придя из школы,

      Я садился за письменный стол,

      Доставал из специальной стопки

      Линованой почтовой бумаги

      Листок и писал на нем стихотворение.

      Это были лучшие моменты

      Моей юной жизни.

      Ничто не могло сравниться

      С тем состоянием, в котором я был,

      Когда писал стихи.

      Поздним вечером ранней осени

      Я ощутил особенно сильный прилив вдохновения.

      Какой-то взлет музыки

      Произошел у меня внутри.

      Я присел за стол, схватил карандаш

      И почти без помарок и исправлений

      Написал стихотворение,

      О котором я сразу понял:

      Это – мой шедевр, это —

      Лучшее, что я написал.

      Дома все уже спали.

      Я прокрался на кухню

      И стащил у бабушки папиросу.

      Теперь я настоящий большой поэт,

      Как Маяковский или Мандельштам,

      И я должен курить,

      В точности как они на портретах,

      Висевших над моим столом.

      Вернувшись в свою комнату,

      Я сел на подоконник и закурил,

      Выпустив облачко дыма.

      Курил я ещё редко, и голова закружилась.

      Впрочем, она кружилась и так

      От невероятной поэтической удачи:

      Под настольной лампой

      Лежал разлинованный листок

      С ровными строчками – какое чудо!

      Ночной мотылек порхал под лампой.

      Я выключил её и сидел в темноте

      На подоконнике открытого окна,

      За которым шумели деревья.

      Мы были в Америке,

      В пригороде Бостона,

      В гостях у моего приятеля по факультету,

      Который жил один в собственном доме.

      Он был женат, у него была дочь.

      Но жена уехала сразу после ужина,

      И вид у неё был подозрительно счастливый,

      В то время как мой друг был скорее грустным.

      Про дочь он рассказал, что она поступила

      В какой-то колледж в Бостоне.

      Мы ночевали в её комнате,

      Украшенной картинками в пастельных тонах,

      А на полке стояла

      Обгоревшая фигурная свеча.

      Наутро я проснулся раньше всех —

      Ещё