Созвездие Кита. Орбиты. Сборник стихов
невыверенной бредни
способный сердце распахнуть;
в сентенциозности середней
не видеть старческую хну.
Готов, – но буду ли полезен,
воспринимая без гримасс
недопрочувствия поэзий
недопоставленнейший глас.
Сегодня я – зануда грешный,
теория – мой буцефал.
Я – моль на обе ваши плеши:
барон, скупой на лесть похвал,
швырявший сам себе перчатку
и вас – порой в без-сценный зал —
за сатисфакционной взяткой,
как сумму цельных бесов, звал.
Махну – рискованно-небрежен —
и коньяка, и на судьбу:
княжну стихов
я брошу
в стрежень,
как в набежавшую
толпу.
Антон Кобец
Дометало лето бисер,
Иссушило до морщин.
Уезжаю ночью в Питер,
Город ветра и витрин.
На вокзале мат и слёзы,
А в плацкарте вонь носков,
Эмбрионовские позы
Принимаю. Спать без снов.
Спать, а рядом люди любят
Не друг друга, а процесс,
Показушно, зубы в зубы.
Спать! Как будто я не здесь.
Я не здесь, а на Фонтанке.
На соседней простыне
Слышу рокот перебранки.
Спать. Пока не выпал снег.
Прочь от неба-варикоза
Оторвётся солнце-тромб.
Вечер в воздухе разбросан,
Очертания соскрёб
Небоскрёбов, небоскрёбих.
Вечер песню затянул:
Даже горю нужен отдых.
Сигарету лишь одну
Выкурить. Маяк растаял,
В дань куриной слепоте.
На подточенные сваи
Дома, где всегда не те.
Поплетусь вдоль пуповины
Красной ленты в темноте.
Вечер колыбелит гимны,
Их споют, увы, не те.
Звёзды как икра трески,
Тучка, тучка, все их съешь!
Пьют на даче мужики,
Заполняя водкой брешь:
От чернильной суеты,
Грязно-бурой безнадёги.
Стручья лука как кресты
Тычут в месяц однорогий.
Пьют на даче, чтобы в речке
Утопить свой понедельник.
Штангой упадёт на плечи
Будний день, а с ним и тени.
Чем-то липким пропахла клеёнка,
Как в лучших советских домах.
И к празднику грязь вдогонку –
Всегда. И бедой пропах –
Этот стол. Слепотой куриной,
Не видевшей колеса –
Фортуны. Роди мне сына,
И будет наш мальчик плясать.
На клеёночной колее,
На карте моей родословной,
Пусть будет он сыном мне,
Пока не утратит корни.
Косово
Беда помнит вкус абрикосовый,
Грудь помнит гулянье Ходынки,
Три месяца падало Косово.
Во мне угасали блики
Всех вер: ни буддизма, ни Кришны —
Падут