Stoner McTavish - Schatten. Sarah Dreher

       Kapitel 2

      »Musst du unbedingt lesen, während ich fahre?«

      »Ich lese nicht«, sagte Gwen. »Ich schaue in die Karte.«

      »Das ist dasselbe. Ehrlich, mir wird schlecht.«

      »Ist gut.« Sie faltete die Karte zusammen. »Hast du dein Dramamin nicht genommen?«

      »Wenn ich Dramamin nehme, schlaf ich ein und bekomme nichts von der Landschaft mit.«

      Gwen lachte. »Welcher Landschaft?«

      Sie durchfuhren gerade ein Verbindungsstück zwischen zwei der zahllosen Industrieviertel, die sich wie eine steinerne Kette von Boston nach Gloucester aneinanderreihten. Die Fabriken frönten ihrer jeweiligen Bestimmung: die einen der Verpestung der Luft, die anderen dem Verfall. Ein schmales Rinnsal sickerte schwerfällig neben der Autobahn entlang, auf der Oberfläche wabberte schmutziger Schaum.

      »Weißt du«, sagte Stoner, »dass du zu den null Komma eins Prozent der Bevölkerung gehörst, die eine Straßenkarte wieder zusammenfalten können.«

      »Vielleicht überreichen sie mir den Nobelpreis. Wo liegt denn dieses Castle Point überhaupt?«

      »Außerhalb von Castleton.«

      »Schlau.«

      »Schätze, gut hundert Kilometer hinter Portland, Luftlinie. Schau auf die Karte.«

      »Du hast mir doch eben gerade gesagt, ich soll nicht auf die Karte schauen.«

      Die Windschutzscheibe beschlug. Stoner stellte das Gebläse an, das sofort stickige Hitze erzeugte. Sie stellte es ab und kurbelte ihr Seitenfenster runter. Der Wagen füllte sich mit nebliger Feuchtigkeit, die unter die Haut kroch. Sie kurbelte das Fenster wieder hoch, die Windschutzscheibe beschlug erneut. »Ich hasse Neuengland«, sagte sie mürrisch.

      »Ja, Liebste«, sagte Gwen und förderte unter dem Beifahrersitz einen alten Fetzen Stoff zutage, mit dem sie die Scheibe abwischte. »Besser?«

      »Danke.«

      Ein Ford Scorpio überholte und spritzte sie dabei mit schwärzlichem Sodder voll. Sie schaltete die Scheibenwischer ein. Ölige Schlieren reduzierten die Sicht auf null. Sie drückte den Knopf für die Scheibenwaschanlage. Nichts passierte.

      »Ich dachte, du hast dieses Auto gerade erst durchchecken lassen?«

      »Hab ich auch.«

      »Sie haben die Waschanlage nicht aufgefüllt.«

      Gwen zuckte die Acheln. »Was erwartest du für 25 Dollar die Stunde?«

      »Heutzutage legt niemand mehr Sorgfalt in die Arbeit.«

      »Du hast hundertprozentig recht.«

      »Sie sollten nicht so einfach damit durchkommen.«

      »Auf gar keinen Fall.«

      Sie attackierte den Knopf mehrmals, ohne Erfolg. »Ich hoffe, du hast dich deshalb beschwert.«

      »Wie sollte ich mich deshalb beschweren?«, fragte Gwen. »Ich wusste doch nicht mal davon.«

      »Du willst sagen, du bist in dein Auto gestiegen, losgefahren und hast nicht einmal überprüft, ob sie die Waschanlage aufgefüllt haben?«

      »Das ist richtig.«

      »Du musst den Leuten auf die Finger gucken, Gwen, andernfalls hauen sie dich ständig übers Ohr.«

      »Vollkommen deiner Meinung.«

      »Wenn sich alle beschweren würden, wäre viel erreicht.«

      »Stoner«, sagte Gwen, »da vorne kommt ein Rastplatz. Nimm den bitte.«

      Sie parkte den Wagen so weit entfernt wie möglich von einem rußspotzenden Diesel-LKW und zwei dreckverspritzten Wohnmobilen. Das hatte den Nachteil, dass sie jetzt vor einer überquellenden Mülltonne standen.

      Gwen griff unter das Lenkrad und stellte den Motor aus. Sie zog die Wagenschlüssel ab, stieg aus, holte eine Flasche Scheibenwaschmittel heraus, drückte den Plastikdeckel hoch und füllte den Wasserbehälter auf. »Noch einen Wunsch, Lady?«, fragte sie und knallte den Deckel wieder auf die Flasche.

      »Das hätt ich doch machen können«, sagte Stoner.

      »Ich bin eine eigenständige Frau. Betrachte es als politische Aktion.« Sie setzte sich wieder ins Auto. »Tante Hermione hatte recht«, bemerkte sie, während sie ihren Sicherheitsgurt anlegte. »Morgens bist du unerträglich.«

      Stoner ließ ihren Kopf aufs Lenkrad sinken. »Es tut mir leid.«

      »Soll ich fahren?«

      »Ich bring mich um.«

      »Sieh dich hier doch mal genau um. Glaubst du, das würde hier irgendwen interessieren?«

      Stoner sah sich um. »Gott, ist das alles übel.«

      »Davon, dass wir hier herumsitzen, wird es auch nicht besser. Irgendwelche Vorschläge?«

      Sie starrte auf die Autobahn hinaus, auf den nicht enden wollenden grauen Verkehrsstrom, der sich auf einer grauen Fahrbahn durch spritzendes graues Wasser furchte. Da hinein zurückzufahren hatte den Charme, als ginge man nackt in einem seichten Tümpel in der Mitte eines Autoschrottplatzes tauchen. »Castleton ist vermutlich ein grauenvoller Ort«, sagte sie. »Die Restaurants werden, sofern es überhaupt welche gibt, um diese Jahreszeit geschlossen sein. Wir werden bis Augusta fahren müssen, um ein Hotel zu finden. Das einzige, was offen hat, wird ein Schuppen der Howard-Johnson-Kette sein. Es wird nach dreckigen Teppichen riechen, und wir werden ein Zimmer ohne Heizung bekommen, direkt neben dem, in dem die örtliche Reggae-Band probt.«

      »Das klingt nett«, sagte Gwen.

      »Wir werden von halb aufgetauten Hamburgern zwischen klitschigen, grobgemahlenen Weizenbrötchen und schlaffem Krautsalat leben müssen. Dazu bekommen wir ›Star-Cola‹ und eine Salmonellenvergiftung.«

      »Das wird nichts mit der Salmonellenvergiftung, das kannst du dir abschminken. Und ›Star-Cola‹ servieren sie auch nicht mehr. Vermutlich gibt es großartige Bibliotheken in Augusta, und ich liebe Reggae, und alle Hotels stinken nach dreckigen Teppichen.«

      »Musst du eigentlich so vergnügt sein.«

      »Was ist denn dabei, vergnügt zu sein. Wir machen Urlaub.«

      Stoner schüttelte den Kopf. »Ich fürchte, wir passen grundsätzlich nicht zusammen.«

      »Nur morgens nicht.« Gwen legte ihre Hand auf Stoners Arm. »Was ist denn so furchtbar, Stoner?«

      »Ich möchte so gern, dass alles schön wird.«

      »Es wird schön werden.«

      »Ich