Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом. Лгало… и Подлыгало…
ли ты быть для неё незаметным? Отнюдь, если не дурак! Лишь ему тихий подвиг под силу. Но тут-то почти все и спотыкаются. Опыт-то что нам говорит? А сказывает он нам то, что всяк свою дошлость выказать стремится. Проявиться тем самым! Не хуже быть, но лучше других. Оно как в народе? Если ты чего-то не знаешь, то почему-то считается, что это как-то умалит тебя. Но в том-то и дело, что всякое знание мимо! И ты стремишься утвердиться в этом «мимо». Не буду в который раз повторять, почему мимо. Но мимо! Впрочем, как и слова эти проходят мимо тех, к кому они обращены бывают. Редко когда в отношениях словом достучаться можно. Каждый же уязвлён друг другом, каждый друг другу в жало дан. Как тут услышать, когда больно? Вот тут и остаётся тебе лишь мостиком тем стать.
Пока что надёжность для неё во плоти. И хоть плоть утекает, а она даже подозревает что-то неладное в этом, ненадёжность её пока что не в силах ловушку плоти преодолеть. Оттого… Нет! Она любит тебя! Но она устала, ибо в плоти! Но ты… Тебе нельзя уставать! Не спи, художник! Не предавайся сну! Иначе лишь уныние любви вашей суждено. Расставание и встреча. Вновь расставание и вновь встреча! И так до тех пор, пока единой душой вы не станете. Но без Голгофы это невозможно!
Вот и думай тут, суди-ряди: то ли умный, но безнадёжный, то ли дурак, в дурацкое ломящийся!
Думал ли я? Судил ли, рядил ли? Задавал ли мысленные вопросы Леснику? Возможно, и так. Но одно однозначно: я не просто был сторонним слушателем, но присутствовал в его рассказе, ощущая всё то, что он мне стремился поведать. И ощущал сказанное довольно болезненно. По живому!
Каково оно, ощущать сказываемое? Нет, не объяснить этого. По крайней мере я не могу найти нужных слов для этого ощущения. Ибо невозможно было понять, к чему прикасались его слова. Они кололи, словно иглы, жалили в самую суть, резали по живому. И внутри, и снаружи. Вызывая мой отклик. Его-то и видел Лесник, отвечая на все мои возмущения. Так вот и проходила наша беседа, где я, не произнеся ни одного слова, всё же очень живо отвечал ему и даже спорил с ним.
– И всё же, – продолжал свой сказ Лесник, – устают люди! Вот о чём мы сейчас с тобой говорим, рассуждая об усталости и любви? Всё о том же. О вечном споре, кто мы: скопище бездушных атомов, непонятно каким образом являющее наше сознание, или же Вечная душа? Качаются качели. Туда-сюда. То кто-то скажет, что смерть – это навсегда. А кто-то ему в пику возразит: вот, мол, доказано, что есть жизнь за последней чертой.
Отчего споры те? От того, что стоит человек перед «стеной плача» и её лишь видит. А отошёл бы он чуть дальше – и открылась бы ему… загадка неразрешимая! В том суть её, что нет смерти вообще. А раз так, то нет и жизни. Так уж устроен твой ум мятежный, что нужны тебе костыли постоянно. На кого-то опереться, кем-то утвердиться. И лучше всего – на кого-то весомого. На тех же жрецов от науки – математиков, кои есть высшее сословие среди люда учёного. Так что же они нам скажут по вопросу тому? Скажут же они то, что вопрос этот давно решён: смерти нет! А причина их уверенности – в математической сингулярности. Не знаю,