Архитектор и флористка. Ната Дымская

      "Это неприемлемо," – голос Ватаева звучал как приговор. – "Сохранение старого здания снизит рентабельность проекта минимум на тридцать процентов."

      Я стоял перед советом инвесторов, чувствуя, как рушится всё, во что я поверил за последние дни. Макет нового "Эдема" – того, где старина и современность сплетались в единое целое – казался теперь наивной детской мечтой.

      "Но культурная ценность…" – начал я.

      "Северов," – Ватаев постучал ручкой по столу. – "Мы не благотворительный фонд. Либо возвращаетесь к первоначальному проекту, либо ищите других инвесторов."

      В коридоре меня ждала София. Одного взгляда на моё лицо ей хватило, чтобы всё понять.

      "Ты даже не боролся, да?" – её голос дрожал. – "Всё это было просто игрой? Красивой сказкой, чтобы усыпить мою бдительность?"

      "София, послушай…"

      "Нет!" – она отшатнулась, когда я попытался взять её за руку. – "Знаешь, что самое страшное? Я поверила. Поверила, что в тебе есть что-то настоящее. Что тот вечерний Роман с набережной – это ты истинный."

      "Так и есть!"

      "Правда?" – она горько рассмеялась. – "Тогда почему ты стоишь здесь в своём идеальном костюме и позволяешь им убить твою же мечту? Или это была не мечта, а просто красивая визуализация для глупой девчонки?"

      Её слова били точно в цель. Я хотел объяснить, что всё не так просто, что без инвесторов проект умрёт, что иногда приходится идти на компромиссы… Но она уже уходила, а я стоял, глотая горькие, бессильные слова.

      Вечер

      Мой кабинет утопал в вечерних тенях. Я сидел за компьютером, глядя на пустой документ. Письмо никак не начиналось. Как объяснить то, что я сам не до конца понимал?

      "Дорогая София,

      Помнишь, ты спрашивала, почему я стал архитектором? В детстве я мечтал строить замки. Не небоскрёбы из стекла и бетона – настоящие замки, с башнями и витражами. Мой дед, тот самый, что выращивал орхидеи, подарил мне первый набор карандашей. Он говорил: 'Ромка, главное в архитектуре – это душа здания. Найди её, и всё остальное сложится само.

      Я рисовал часами. Придумывал целые города, где старинные особняки соседствовали с воздушными мостами будущего. Где каждый дом рассказывал свою историю.

      А потом дед умер, и отец объяснил мне, что такое 'реальный мир'. Что красота должна приносить прибыль. Что мечты не кормят. Я учился быть практичным. Строил то, что хотели заказчики. И каждый успешный проект отдалял меня от того мальчика с альбомом.