Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения. Коллектив авторов

      Я – маленькая козявка,

      Под весом моим небольшим

      Не гнется ни листик, ни травка,

      Я легче, чем воздух, чем дым.

      Меня приметит не каждый,

      И жизнь моя так коротка.

      Зачем же ее однажды

      Твоя оборвала рука?

      Раскинув руки, на лугу

      Лежать, обняв травы прохладу…

      Что в жизни я еще смогу?

      А может, больше и не надо.

      Что совершил, то совершил,

      Что не сумел, то позабыто.

      Вдруг луг цветами запестрил,

      Лучами яркими облитый.

      Он задышал, как великан,

      Что знает, спать не должно летом,

      Он излечил меня от ран.

      Ушел, его душой согретый.

      Дружбу годами не меряй,

      Литрами выпитых вин.

      Меряй ее ты доверьем

      С юности и до седин.

      Меряй не доброю вестью,

      Не компанейской хвалой,

      Не добросовестной лестью –

      Правдой, пусть даже и злой.

      Друг – не приятель, знакомый.

      Друг – не товарищ, сосед.

      Жизнь – наш дворец, но бездомный

      Тот, у кого друга нет.

      Однажды в лесу я увидел тропу

      (Она неприметной была),

      Направился к ней и поставил стопу

      (Крапива ее обожгла).

      Хоть очень хотелось узнать мне, куда

      Тропинка могла привести,

      По ней, не увидев людского следа,

      Тотчас передумал идти.

      Прохоженной тропкой пустился я в лес

      (Крапива к чему, бурелом?),

      Удобства, практичности ласковый бес

      Повел меня нужным путем.

      На случай тот давний смотрю свысока

      (Ну что б там за чудо нашел?),

      Но в снах иногда эта снится тропа,

      Тропа, по которой не шел.

      Свиделись однажды мы

      С другом прошлых лет,

      И, свидание обмыв,

      Спеть решил поэт.

      Что с пустою тарою

      Делать у стола?

      Он гитару старую

      Вынул из чехла.

      Сели мы под грушею

      Осенью в саду,

      И певца я слушаю,

      А тот в полубреду.

      Песню, будто на войне,

      Поет наоборот:

      «Не везет в любви мне,

      В смерти повезет».

      Он знал паруса как пять пальцев,

      Когда еще юнгою был,

      В семью океанских скитальцев

      Вошел и диплом получил

      С печатью муссонов, пассатов

      И подписью южных морей,

      И не было среди пиратов

      Отважней его и храбрей.

      Спускался он с шаткого трапа

      На берег, всего – ничего,

      И шторма