Просто жизнь. Стихи. Воспоминания. Михаил Кукулевич

      Холодный ветер. Клёны облетают.

      Упавший жёлудь под ногой трещит.

      И время тает, тает, тает, тает,

      И сердце тихо с Богом говорит.

      День прошёл – и ничего, ни строки, ни мысли.

      Тучи серой пеленой надо мной повисли,

      На деревьях снег лежит белой пеленою,

      Вертолётик верещит в небе надо мною.

      Что он видит с высоты, лётчик неленивый?

      И куда он держит курс свой неторопливый?

      Но он всё-таки летит, значит, занят делом

      И, наверно, не грустит и доволен в целом

      Своей долей и судьбой, правильной машиной,

      Тем, что скоро прилетит и обнимет сына.

      И неведомо ему странное занятье –

      Мучиться от немоты подлого заклятья.

      Чертополох намок, стоит и смотрит хмуро,

      Весь почернел, вот-вот уйдёт под снег…

      Из пальцев трёх сложи брутальную фигуру

      И покажи судьбе, упрямый человек.

      А она тебя так и этак,

      А она тебя в хвост и гриву,

      Беспрерывно, неторопливо,

      От заката и до рассвета:

      «Ты и мал-де, и духом плох,

      Как намокший чертополох».

      Глянешь ты слегка свысока,

      Тронешь лоб в районе виска

      И ответишь ей: «Ты права,

      Но позволь досказать слова,

      Не наказывай немотой,

      Лучше просто рядом постой!»

      Это мир сошёл с ума

      Или я не догоняю?

      Лето, осень и зима…

      Всё как надо? Я не знаю.

      Если не смотреть ТВ,

      Если радио не слушать,

      Будет ясно в голове

      И в душе как будто в душе.

      Ну а если посмотреть

      И потом ещё послушать,

      То захочешь помереть,

      Не захочешь пить и кушать.

      А захочешь стать, прости,

      Незаметнее букашки,

      Чтоб на кладбище ползти

      В усмирительной рубашке.

      Конечно, печально, конечно, невесело,

      Но так ведь природе и было наказано,

      Чтоб осени поздней дорожное месиво

      Вело нас туда, где давно всё доказано,

      Где смолкли вопросы и странен ответ,

      Где больше не греет нас солнечный свет.

      Но всё же, по счастью, мы часа не знаем

      И вместе с листвою желтеем, летаем,

      Красуемся, прежде чем в землю упасть,

      И вечности нас не пугает напасть.

      Мы даже надеемся: наша душа

      И в ней будет радостна и хороша.

      И, взглядом следя отлетающих птиц,

      Мы