Беременна от мажора. Надежда Мельникова
его дорогой пьянящий парфюм.
***
Дима сажает меня за праздничный стол напротив себя и какое-то время просто ест, увлеченно орудуя ножом и вилкой. После пережитого стресса я совсем не голодна, тайком наблюдаю за тем, как ест он, поглощая всё, что стоит перед ним: и рыбу, и мясо, и овощные салаты с тарталетками. Здоровый мужской аппетит – это прекрасно. Я отчего-то смущаюсь. Он снова спас меня, на этот раз показав Кириллу, кого именно тот потерял – желанную для других мужчин девушку. Нет предела моей благодарности.
– Лапочка, тебе не кажется, что здесь становится скучно? – говоря эти слова, Дима пытливо рассматривает меня, желая проникнуть в мою душу.
Уверена, темноглазому демону подвластно даже это. Он такой необычный. И я не нахожусь с ответом. Кокетничать я особо не умею, да и куда мне соревноваться с его поклонницами? Уж у них искусство флирта доведено до совершенства. Вряд ли я чем-то удивлю его.
Мы смотрим друг на друга молча, как будто пронизывая взглядами один другого насквозь.
– И жарко, – добавляет Дима.
А затем выливает себе на голову бутылку питьевой воды. Разулыбавшись, немного краснею. Богатый, самоуверенный, красивый и ненормальный. Его волосы слипаются на макушке и даже это ему идёт, делая ещё смелее и ярче. Смотрится будто протест против торжества, где все должны быть чистыми и опрятными. И это захватывает. Я бы так никогда не смогла, а он – пожалуйста. Вода течёт на дорогой костюм. А Дима стряхивает капли с волос, точно пёс. Смеюсь, заворожëнно наблюдая за ним. Все те запреты, что засели у меня в голове, для него просто не существуют. Мы из разного теста. Гарантирую – он легко обведëт меня вокруг пальца. Но я не могу ему сопротивляться. Слишком чёрные у него глаза.
Дима заканчивает с едой, встаёт и, продолжая гипнотизировать взглядом, снова подаёт мне руку и уводит прочь. Тащит куда-то по тропинке, к дороге, подальше от чужой свадьбы и пафосного праздника, и самое интересное, что я – такая правильная и такая домашняя девочка – иду за ним.
Меня окликают девчонки. Слышу Катькин и Машкин голоса, но как-то вдалеке, словно сквозь дымку. Даже не оборачиваюсь. Крепкая мужская рука, сжимающая мои тонкие девичьи пальцы, подчиняет, не оставляя выбора.
– Позвони маме и скажи, что сегодня не вернёшься, – требует Дима низким глубоким голосом, слегка обернувшись ко мне и улыбаясь, словно и не приказывает вовсе.
И как у него так получается, что я уже послушно роюсь в сумочке в поисках мобильного?
Мама совсем не в восторге, но я впервые резко прерываю разговор, не дослушав её причитания, потому что Дима выводит меня к стоянке, где нас ждёт его машина. И я теряю дар речи. Его тачка ещё круче его самого – потрясающий спорткар ярко-жëлтого цвета.
– Что это за машина?
Я правда не разбираюсь. Вижу перед собой невероятной красоты автомобиль с открытым верхом, обжигающе блестящими боками и хищными фарами, от которых в восторге стынет кровь в жилах. Машина такая чистая и блестящая, что в ней видно моё отражение. Если бы могла,