Обитель. Константин Демченко
в один. К тому же редкая эта болезнь, я с ней до этого всего пару раз сталкивался, да и то уже на тех стадиях, когда её невооружённым взглядом видно.
– И что, ей так просто заразиться?
– Пока она наружу не вылезла – сложно. Или если самому внутрь не залезть. А я залез, как понимаешь. Если бы знал, я бы его ни за что вскрывать не стал. Выгнал бы к чёртовой матери, а ещё скорее стражу бы вызвал и попросил со стены сбросить. Чтоб не мучился и других не заражал.
– Но ты же выжил?
– Я – это я. В Обители, конечно, те ещё уроды обитают, но даже они понимают, что лечить и в Сити нужно. Я им сообщил, что заразился, они там посовещались и забрали меня к себе. Не сразу: помурыжили, цену понабивали, представили всё как великое одолжение, само собой… Сначала начали всякой ерундой меня окуривать и обмазывать, зельями гадкими пичкать, потом засунули в какой-то саркофаг, усыпили, а вытащили уже здоровым. Я так подозреваю, что вылечили они меня в саркофаге, а всё остальное делали для отвода глаз, чтобы секреты свои долбанные не выдать. Даже досадно стало, будто меня за врача не считают, будто я сапожник какой… – тут доктор сморщился, а потом махнул рукой. – А, ну и чёрт с ними, вылечили, и ладно… Чаю будешь?
– Не, спасибо, – замотал головой Фома. – Я ж по делу, вообще-то. Только что со смены.
– Ну, как хочешь, – не стал уговаривать его доктор. – И что за дело?
– Ночью к тебе парня принесли, без ноги. Как он?
Доктор нахмурил брови, вспоминая, и через секунду ответил:
– Принесли не при мне, я заступил утром… Но паренька помню, видел на обходе. Твой, значит?
– Мой, – повинно склонил голову Фома. – Первая смена у него была…
– Ты это брось! – воскликнул доктор. – У каждого своя голова на плечах.
– Да знаю… Языкастый пожаловал первый раз за три месяца, а в его доте колпака не оказалось…
– Понятно, не повезло.
– Везение, сам знаешь, на пустом месте не появляется… – Фома запнулся, встряхнул головой, и повторил вопрос: – Так как он?
– Да как… Жить будет. Языкастые раны хорошо обрабатывают, никакая зараза не пролезет. Полежит у нас пару дней, а потом пойдёт по своим делам.
– Прям-таки пойдёт?
– Ты на протез намекаешь? У нас ещё с прошлого года в очереди стоят, так что даже не рассчитывай.
– А может…
– Не может. Уж извини. Он для меня такой же, как и все. И его не больше жалко, чем остальных… И не надо мне рассказывать, что он, скорее всего, до своей очереди не доживёт. Это я и так знаю. Ещё и получше многих. Они же ко мне приползают: умоляют, обещают, угрожают… Костыли выделю, и на этом всё.
Фома тяжело вздохнул, но спорить не стал – все знают, что слово Серго железно, и уговаривать его бесполезно. Да и понимал, на самом деле, опытный командир всю эту тему, это ведь не первый его подчинённый, что остался без руки или ноги. Такая уж доля у Вольных.
– Старуху ещё сдали с мальчишкой. Видел их? – сменил тему Фома.
– Старуху… – протянул доктор. – Да, видел я твою старуху… Ведьма, правильно?
– Не