Мастерская: Галерея спящих. Бахор Рафиков
время восхищало, что Вероника умела дерзко его отчитывать с улыбкой на лице. И, самое главное, с ней действительно невозможно было спорить.
Девушка встала и с наигранной высокомерностью посмотрела на Франца свысока.
– Так что, курьер Федор, мы еще вернемся к этому разговору. А теперь извольте проследовать со мной в мастерскую и испить чаю с нашим все еще творческим – в отличие от некоторых – общим другом Александэром.
Вероника развернулась на каблуках и направилась к люку, ведущему вниз, на пятый этаж. Франц усмехнулся и, взяв в руки граммофон, последовал за девушкой.
Холодное, безжизненное тело мужчины обмякло на стуле, освещаемое настольной лампой. В кабинете было много народу, в основном криминалисты, которые осматривали пространство в поисках каких-либо улик. Один из них внимательно изучал жидкость в стакане, оставшемся на столе.
– Ну что, Константин, какие предположения? – устало произнес полный мужчина, подходя к столу, над которым склонился молодой парень.
– Нужно отправить на анализ оставшееся содержимое стакана и сделать вскрытие тела, чтобы знать наверняка, но… все признаки аконита на лицо.
Мужчина выругался. Константин внимательно посмотрел на него.
– Вы же понимаете, что этим же ядом отравили Владислава Развро полгода назад?
– Ох, вот только не надо опять… Я все прекрасно помню.
– И в том преступлении обвинили…
– Я знаю, к чему ты клонишь! Но парень признал свою вину, и нам это было только на руку! Убийство сына такого влиятельного человека… дело нужно было закрывать поскорее.
– Предоставив настоящему преступнику свободу для дальнейших действий?
Мужчина угрожающе приблизил к нему свое багровое лицо.
– Попридержи язык. В моей работе нужно делать не то, что правильно, а то, что необходимо. А в твоей? Каковы твои обязанности?
Константин сжал губы, словно подавляя желание продолжить спор.
– Находить улики, – прошептал он.
– Что-что? Я плохо тебя расслышал.
– Находить улики!
– Верно. Так что упрись носом в этот стол и ищи дальше.
Мужчина отошел от парня. Константин взглянул на стакан в своей руке, в котором переливалась прозрачная смертоносная жидкость, и на его лбу залегла глубокая морщина.
Франц поднимался по грязной лестнице в сопровождении надзирателя тюрьмы. Знакомый узкий коридор без окон тянулся вдаль, к железной двери. Однако в этот раз что-то явно было по-другому.
– Вы включаете для заключенных музыку? – спросил у надзирателя Франц, когда его ухо перехватило мелодичные нотки.
– О, нет. Они сами играют ее.
Франц опешил.
– Что?
– Это происходит уже давно… вы просто раньше приходили в другое время и не слышали… ваш друг… в общем, сами увидите, – усмехнулся надзиратель, открывая парню дверь. Франц перешагнул порог и оказался в следующем коридоре, по обе стороны