Мастерская: Галерея спящих. Бахор Рафиков
прощении. Прости, что бросила тебя там, на улице…
Александэр горько усмехнулся.
– Мне интересно только одно… если ты так мучилась все это время, то почему не пришла раньше?
– Я боялась, что ты не захочешь со мной говорить.
– Знаешь… а я ждал все это время, что ты придешь. Спросишь, как я сумел избежать наказания за употребление наркотических веществ и порчу городских стен… спросишь, что я чувствовал, когда день за днем на протяжении полугода смотрел на своего друга в состоянии полусмерти… спросишь, почему я не сумел удержать своего второго друга от совершения убийства… да, о чем это я… просто спросишь, как у меня дела… Мне большего и не нужно было.
Слезы брызнули из глаз Кристины; она склонила голову вниз, сотрясаясь от безудержных всхлипов.
– Я изменилась… я теперь совсем другая, Александэр… я бросила… и я больше не общаюсь с прежней компанией…
– Я рад за тебя, – безразлично ответил художник, снимая картины со стены.
– Когда я увидела новость о твоей выставке… я не смогла побороть свое желание увидеть тебя… твои картины… услышать твою речь… прошу, посмотри на меня!
Александэр обернулся на ее крик. Некоторое время их взгляды неотрывно струились друг в друга.
– Кристина… чего ты хочешь от меня?
– Я уже сказала. Хочу, чтобы ты простил меня.
– Я прощаю тебя. Все?
– Думаешь, я не вижу отсутствия искренности в этих словах?
Александэр развел руками.
– Ну, извини. Я могу управлять своим языком, но не своим сердцем.
Он снял еще одну картину со стены.
– А теперь я попрошу вас покинуть зал. Выставка окончена.
Кристина бессильно смотрела на него, шевеля губами, словно стараясь что-то сказать. Наконец, она выпалила:
– Я… я хочу купить эту картину! С маяком!
– Она не продается, – громко ответил ей Александэр, направляясь к выходу.
Глава 3
Франц сидел за столом, задумчиво водя пальцем по его поверхности. Скрипнула железная дверь, зашел заключенный, прозвучало привычное «у вас пятнадцать минут» и беззаботное лицо Антуана выросло перед ним. Франц посмотрел на него. Музыкант перестал улыбаться.
– Расскажи мне, как ты убил Развро.
– Разв… что? Что за шутки, Франц? Ты не раз слышал эту историю.
– И все же, будь добр…
Антуан сконфуженно почесал подбородок.
– Влез к нему в дом через окно… подсыпал яд в бутылку с вином, пока он был в душе… ну, и… конец. Дальнейшие подробности ты и сам знаешь.
– Я просто вдруг подумал, – начал Франц издалека, – что подобная манера убийства нетипична для тебя. Более того, Антуан, которого я знаю, отнесся бы к такому подходу с презрением. О, нет, он бы действовал куда более явно и вызывающе, сделав из убийства целое театральное шоу.
– Дружище… что это ты такое говоришь?
– Я говорю, что было бы забавно, если бы кто-то опередил тебя с убийством