Марципан. Антон Локк
её Дима, не сводивший с неё глаз.
– Меня уже угощают. Спасибо, – она отвернулась.
– Ты почему не рассказал о ней? – он шёпотом спросил меня.
– А что здесь такого? – я подумал, что по мне было видно, как я волнуюсь.
– Нужно хвастать своим героизмом. Тем более если ты пострадал! – он утвердительно кивал, а сквозь важно нахмуренные брови было видно, как он еле-еле сдерживал смех.
Дима в итоге рассмеялся, а официант принёс напитки. Он поставил перед Димой яркий коктейль в пузатом бокале на ножке.
– Мой любимый! – высоким голосом сказал Дима и поблагодарил официанта. Он сделал глоток через трубочку и сразу попросил повторить оба напитка. – Очень вкусно. Попробуй, – он протянул мне бокал. Было вкусно.
– Нужно выбить всю дурь из головы, – сказал я и протянул Диме свой стакан, чтобы тот ударил по нему своим.
– Выпить дурь? – спросил он. – Давайте же все выпьем дурь из головы! – крикнул он на весь зал. – Я-то свою давно выпил…
Я улыбнулся, выпил и откинулся на спинку стула. Поразительно приятный вечер вырисовывался.
Мы продолжали выпивать и говорить обо всём, что приходило в голову. Говорили о женщинах, при этом не касаясь особо болезненных для нас тем. Но недолго:
– Через две недели Ксюша улетает отдыхать. Говорила мне, что с Дамиром полетит.
– Это по тем билетам, которые ты брал?
– Ага.
– Потрясающе, – Дима не смеялся. – Ничего, может передумает и тебя позовёт. Ты бы согласился?
– Ты чего? Я что, идиот? – я улыбнулся.
– Чуть-чуть.
– Ты прав, – немного подумав согласился я. – Зато у меня есть виза.
Мы вернулись к безболезненным темам. Вечер стал чуть менее приятным, но не было никакого смысла думать об этом.
После шести, может, семи коктейлей мне стало душно, мы вышли покурить на улицу, но не успел я закурить и присесть на лавку, как Дима увидел кого-то в толпе, стоявшей у соседнего бара, махнул мне рукой и убежал. Я окончательно расслабился, закрыл глаза и в слабом алкогольном вертолете полетел по улице, прислушиваясь ко всем звукам вокруг, иногда приоткрывая глаза и затягиваясь сухим летним сигаретным дымом. Мою пьяную медитацию прервала та самая девочка.
– Кайфуешь? – спросила она, присаживаясь рядом со мной.
Её слегка пьяный грубый голос лёгким и милым хрипом спас меня от дурных мыслей, которые уже начали стучать в беззаботную дверь хорошего вечера.
– Можно и так сказать, – безразлично ответил я, уже не боясь её взгляда.
– А как иначе?
– Не знаю, – я улыбнулся и снова посмотрел на неё.
– Как это ты не знаешь? – она смотрела с прищуром, за которым скрывался не один выпитый коктейль. – Тебе же вроде приятно, ты бездельничаешь. Значит, кайфуешь.
– Я как раз пытался разобраться, хорошо мне сейчас или нет.
– Скорее всего, тебе хорошо.
– Да, ты права, – я потушил сигарету о стену. – Меня зовут Артём.
Она посмотрела мне прямо в глаза, немного приблизилась,