Наш собственный конец света. Александр Игоревич Васильев

      День, который я не могу забыть. День, когда я впервые увидел смерть, и проиграл ей. Хотя, не мне было решать, и я ничего не мог сделать…

      Сказки бывают

      Много снега. Он падает с неба большими хлопьями.

      Хренова куча снега. Его так много, что ехать приходиться медленно и осторожно. А еще эта тупая занавесь из хлопьев – ничего не видно. И там еще жутко холодно. Но здесь в машине хорошо, здесь тепло.

      Хренова куча снега. Там ночь, горят фонари. Там красиво.

      А у меня проблемы с одним идиотом редактором, который вдруг решил, что мои романы ему уже не подходят!

      И скоро новый год, черт бы его побрал. Я смотрю на часы.

      Хренова куча снега. А новый год уже через час.

      Нет, я не буду его встречать. Черт, да я просто не успею это сделать!

      Хочется одного: напиться и заснуть. И никогда не просыпаться больше…

      Хренова куча снега. Мне даже нескем встретить этот новый год. Да я и не хочу его встречать. Еще один скучный и одинокий год. И кто знает, сколько еще у меня будет проблем в этом году, да и с этим редактором.

      Поехал к нему сегодня, думал, все улажу. Но не тут-то было, после трех часов разговора он опять…

      Боковым зрением, неподалеку от дороги, замечаю падающую в сугроб тень.

      Как это еще заметил? Но еду дальше.

      Нет, я так не могу. Останавливаюсь и сдаю назад. В поле действительно что-то лежит, но снеговая занавесь не дает разобрать, что именно.

      – Черт подери, не уже ли я собираюсь ради, не знаю чего, выйти в такой мороз и буквально плыть по этому чертову снегу, что бы узнать, что там такое?

      А вдруг там человек?

      Надеваю куртку, беру фонарик и выхожу. От первого же порыва ветра мое лицо пронзают сотни игл. Хочется плюнуть на все и поехать дальше. Но я хлопаю дверцей и, перепрыгивая сугробы, направляюсь к черному пятну посреди белоснежного поля.

      «Черт подери, какого хрена ты здесь делаешь?» – думаю я, смотря на лежащего в снегу человека.

      Я беру его за плечи и усаживаю лицом к себе.

      – Эй, ты в порядке?! – кричу я. Глупо, сам понимаю, но ничего более не приходит на ум. Вглядываюсь в лицо и цепенею: передо мною, почти на грани жизни и смерти, в ледяном снегу сидит девушка и что-то шепчет себе под нос.

      «Красивая, милая, – думаю я. – Так какого же хрена ты здесь делаешь?!!»

      Главное – жива.

      В машине тепло, хорошо, машина нас быстро домчит до ближайшей больницы. Но ехать все равно надо осторожно.

      Хренова куча снега.

      Девушка что-то бормочет. Из всего можно разобрать только: Я мертва?

      Смотрю на часы, почти половина двенадцатого. В больнице мне рады не будут. Но я постараюсь им это компенсировать. Пытаюсь вспомнить, сколько у меня с собой денег и что лежит