Крест поэта. Валентин Сорокин
в своем государстве пасынком быть. Надоело мне это блядское снисходительное отношение власть имущих, а еще тошнее переносить подхалимство своей же братии к ним. Не могу, ей-богу, не могу! Хоть караул кричи или бери нож да становись на большую дорогу. Ведь и раньше, когда мы к ним приходили, они даже стула не предлагали нам присесть.
А теперь – теперь злое уныние находит на меня. Теперь, когда от революции остались только хрен да трубка, теперь, когда жмут руки тем, кого раньше расстреливали, стало ясно, что ты и я были и будем той сволочью, на которой можно всех собак вешать. Перестаю понимать, к какой революции я принадлежал. Вижу только одно: что ни к февральской, ни к октябрьской. По-видимому, в нас скрывался и скрывается какой-нибудь ноябрь».
За два, за три года до гибели поэт отчетливо уяснил: революция принадлежит кому-то, но не народу, не сеятелю и кузнецу. А нам сейчас и вчерашнее десятилетие – рай, если сравнить его с перестроечным грабительским десятилетием, да и нельзя все перечеркнуть. Революция, скорбя нам, воскресала в нас, в подвиге, в труде народа, в страданиях и крови его.
Сон вижу: Россию затопило. По лону вод Ной ковчегом правит. Навстречу Алесь Адамович:
– Где русофилы?
– Русские под волнами, все!
– Я те покажу, все!.. – приструнил Ноя Адамович и заскреб, заскреб кривою ластой по океану…
– Какая опасная русалка! – вздрогнул Ной…
Мы почти ожили, почти зарубцевались раны и обиды наши, но предательство Горбачева с новой дьявольской жестокостью уничтожает Россию и ее страдающий народ. Горбачев – Черный человек, запеленгованный светом есенинским, как вражеский разбойный истребитель. Аварии, разломы кораблей, землетрясения, ядерные смерчи – Горбачев: природа не дала ему ни обаяния, ни ума, ни таланта. Народ презирал его. Дух покинул его, скользкого. Мысль его тупа и нахальна.
Я не за то, чтобы денно и нощно валить весь нынешний хлам, лить всю нынешнюю кровь, все нынешние слезы на Ленина, Сталина, Хрущева, Брежнева, но я за то, что Горбачев – преступник и предатель космический… Он убедил меня: партия, страна – кровавая сцена, где разыгрываются бандитские спектакли «вождями» революции, их соратниками и холуями. Партия – мишень, да и народ – мишень для ока лидера, и куда он всадит пулю ему, в сердце или висок, – кто предугадает?..
Полюбил я седых журавлей
С их курлыканьем в тощие дали.
Летят журавли над нами, журавли! И мертвенная зыбь колеблется за их крыльями.
2. Белая вьюга
Талант рождается один. Растет один. Творит один. И часто – воюет за призвание один. Но талант не одинокое существо. Талант – вещий инструмент в руках народа, которым он, народ, измеряет жизнь, себя и время. Все на родной земле – для таланта: прошлое, настоящее, будущее. Все для таланта: совесть, честь, правда:
Думы мои, думы! Боль в висках и в темени.
Промотал я молодость