Все оттенки души. Стихи. Александр Поздеев
рассеется этот туман?
И над крышами выплывет остров Лапута.
Металлическим днищем, ломая дурман,
Обмотавшего город обманного жгута.
Человечный поток, словно шторм на Неве
Бился в крепость, пропитых дождем остановок
И тонул в дымовой, смоговой синеве,
Смертью медленный, жизнью несказанно ловок.
Е. Холодовой
В ладонь ловлю печальный взгляд,
Пронзающий хребет столетья.
Вы пьете аскетичный яд
И ваша жизнь, по счету, третья.
Стихия слов пленила Вас,
Необратимость отражений.
У Вас, Елена, время Ч. Час
Выбора и притяжений.
На перепутии дорог, где указателем комета
Вас поджидает рыцарь света
И жизненная Ваша смета.
Сыну
Когда ты в мир пришел, то улыбнулось небо,
Как будто сам Иисус раздал голодным хлеба.
Я помню это миро сентября,
Счастливей дней вовек не видел я.
Годочек, два любимое сердечко
Растет. И ручки достают крылечко
И завязь слов рождает язычок,
Да не угаснет света маячок.
Пока я с чайной ложки, не со взрослой,
Стараюсь сына добротой кормить.
Она проклюнется ростком и станет рослой.
Сын вырастет, найдет, кому дарить.
«Что ты звонко смеешься, мой сын?..»
Что ты звонко смеешься, мой сын?
Есть в тебе ощущение века.
И в любви мы душою парим,
Сын, отец, два – родных человека.
Мы презрели печали и сон,
Неустанные странники тайны.
С этим миром живя в унисон,
Но не здешний, любя, так же крайне…
Заберем зло и боль от людей
И откроем пространства « Амегу».
Дней побольше бы, ласковых дней…
Пробежаться по чистому снегу.
Ты не плачь, не скорби, крошка сын!
Пусть малы твои босые ножки,
Распростер над тобой « палландин»
Твой отец, сердца вымел дорожки.
С. Рыкову
Пропитанный душой похмельный стих.
России образ милый и печальный,
Где правдой дышит каждый малый штрих:
Бродячий пес, лесок, забор причальный.
Полет шмеля, да старческая грусть
И зрелости разлад неодолимый
Вторично скажет критик: «Ну и пусть!
С Россией стих его неразделимый».
Он нам открыл провинции засов
И может быть приблизил к светлой тайне,
Наполнив стих цветением лесов,
Мечтой и мыслью сказочно печальной.
«Воскресенье. Рыгающий воин…»
Воскресенье. Рыгающий воин
У пивной заглушает кобылу.
Строен, дивен, но гордостью болен
И живет, абы как через силу.
Из пивной крест растет до Сатурна.
И распятый,