Провинциальные тетради. Том 2. Вячеслав Лютов

Провинциальные тетради. Том 2 - Вячеслав Лютов


Скачать книгу
так сладострастно красные лампы горят,

      Где толстый фельдфебель пометит тебя поцелуем.

      Я знаю, твоей неземной красоте

      Позавидуют старые снежные девы.

      В том городе взгляды и чувства не те,

      К каким мы привыкли, о моя королева…

      Я дам тебе сцену в объятьях дешевых кулис,

      Где декорации к полу гроздями прибиты,

      Где сальные взгляды легко раздевают актрис

      И ждут с вожделеньем приход Карменситы.

      Мы станем рассматривать сирых калек,

      Сидящих на паперти темного храма,

      Но лаская не их, а тот розовый снег,

      Что бьется под вечер в оконные рамы.

      Как радостно видеть безродного пса

      И коршуна, что в предвкушенье кружится,

      И знать, что не будет маскам конца,

      И ненавидеть любимые лица…

      Я подарю тебе стрекот пальбы —

      В том мире для нас даже пули не жалко.

      И ты скоро поймешь, что колеса Судьбы —

      Это колеса твоего катафалка.

      Я дам тебе право быть брошенной и

      Глотать по ночам одиночества слезы.

      И лунной тоской наважденья твои

      Придут так навязчиво и без спроса.

      Поверь мне, и я покажу тебе Тьму —

      Искристую патоку в всполохах серых, mо ясных.

      Согласна ль оставить небесную эту страну?..»

      И королевна с печалью сказала ему:

      – Я согласна…

      «Твой художник нашел себе имя – Морфей…»

      Твой художник нашел себе имя – Морфей.

      Он уснет, и тогда

      Оживут в мастерской среди бледных теней

      Акварель и вода.

      То ли рыцарь печальный спешит на закат,

      То ли нищий бредет

      В сад камней, ад камней, без креста, наугад,

      Вот…

      Вот и графского замка рифленый пробор,

      Мост цепной;

      Вот поросший бурьяном немой косогор —

      Там некрополь твой.

      Алый всполох на черном – бархат прожжен

      Июльской зарницей.

      Бородатые старцы при свечке играют в бостон —

      Им не спится;

      Трефы, пики… И в тумане горных вершин —

      Кто там ходит? —

      По белому облаку, черный, один

      Вроде…

      Винный запах – вон машут большим бутылем:

      Народ будет весел.

      Руки тянутся – это степь с сухим ковылем.

      Выплыл месяц.

      Небо вставлено в рамы вместо холста,

      Утро близко.

      У художника странно бледнеют уста,

      Как у мертвого василиска…

      «Художник зол с утра и хмур…»

      Из Н. В. Гоголя…

      Художник зол с утра и хмур.

      Ему бы выпить.

      Листки его карикатур

      Подобны сыпи.

      Душа болит, зудится нос,

      Все надоело.

      Кого еще там черт принес

      Под это дело?

      Эскизы мертвенно-сухи,

      Чернеет


Скачать книгу