Mordnacht. Dieter Weißbach
Form gebogen, für die Ewigkeit verleimt, kratzfest. Ein Hohn. Niemand würde auch nur auf die Idee kommen, sich in so einem Stuhl zu verewigen, jedes Messer würde schartig werden bei seinem Anblick. Niemals würde sich einer der beiden Männer freiwillig in so eine Obhut begeben. Trotzdem wurden sie immer mehr.
»Trinken wir noch eins?’«
»Kann nicht schaden. Vroni?«
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