Русские бабы. Елена Крюкова

      Когда бы знала я… Когда бы знали все —

      тринадцатый трамвай везёт меня к мечте.

      Гремит гнилая дверь, и дребезжит звонок.

      Тринадцатый трамвай, ты очень много смог.

      И, несмотря на дождь и град своих потерь,

      ты завершал петлю и открывал мне дверь.

      Старался и пыхтел не вдруг, не для кого —

      простую песню пел – для счастья моего.

      В тебе гудел народ с авоськами проблем —

      детишки и отцы, и дедушки совсем,

      и бабушки в очках – все пялились в окно —

      на уличное, вдаль бегущее кино.

      И каждый протирал здесь задницу до дыр.

      И улыбалась я – твой главный пассажир!

      Ведь много человек ты до вокзала вёз,

      и лишь меня одну до неба и до звёзд!

      И номер твой ничуть ни в чём мне не мешал.

      Тринадцатый трамвай моим героем стал.

      Нас не жалеет жизнь и пробирает дрожь,

      но, верно, никогда ты с рельсов не сойдёшь,

      чтобы домчать сквозь град, не выставляя счёт,

      в прекрасную страну кого-нибудь ещё.

      За каждый светлый миг – живи, не умирай —

      по миру бодро мчи, тринадцатый трамвай!

      Я сама – пикОвая дама.

      Ну а ты – пикОвый валет.

      С дрона полная панорама —

      угол голый, как пистолет.

      Это угол нашего рынка,

      свалка мусорная в кустах.

      Мы, как разные половинки,

      потому что любовь пуста.

      Мы ругаться с тобой не стали.

      Было не о чем. Ни о чём.

      Эта дверь, позади, из стали,

      как крыло за твоим плечом.

      Будешь счастлив, сыт и доволен.

      И забудешь дуру – меня.

      Не заплачь от фантомной боли,

      вдруг поняв, кого потерял.

      Ты учёный. Я не учёная.

      У меня река за спиной.

      Может быть, это речка чёрная,

      чёрный ворон над головой.

      Мы две птицы: чайка да ворон.

      Ворон мудрый. А чайка – нет.

      А любовь – это горстка вздора,

      угол чёрный, как пистолет.

      Неправильный дождь в феврале.

      Трава появилась, мадам.

      Наверное, дело во мне.

      Какая я, люди, балда.

      Конечно же – дырки в башке.

      И сыплет, и сыплет дождём.

      Вот зимы и стали не те

      теперь в измеренье моём.

      Машина, застряв в колее,

      Буксует. Свирепый шофёр.

      Претензии, люди, ко мне.

      Во мне ваш косой коленкор.

      Синоптики, судьи, сюда!

      Полиция, цапай меня!

      Наверное, это судьба.

      А если точнее – фигня.

      Закроюсь, зароюсь, уйду.

      Упрячу в ладони глаза.

      Повесьте меня на звезду.

      Повыше, ровней, господа!

      Каменная рыба тишины

      Зарастает