Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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grüß­te? Ge­gen­über lieb­kos­te zärt­lich eine rö­mi­sche Kö­ni­gin ihre Chi­mära.²⁶ Dort leb­ten all die Lau­nen des kai­ser­li­chen Roms wie­der auf, das Bad, das La­ger, die Toi­let­te ei­ner träu­me­risch trä­gen Ju­lia, die ih­ren Ti­bull er­war­tet. Mit der Macht ara­bi­scher Ta­lis­ma­ne weck­te der Kopf Ci­ce­ros die Erin­ne­rung an das freie Rom in ihm und ließ die Sei­ten des Ti­tus Li­vi­us²⁷ vor ihm ab­rol­len. Der jun­ge Mann las ›Se­na­tus Po­pu­lus­que Ro­ma­nus‹;²⁸ wie ne­bel­haf­te Traum­ge­stal­ten zo­gen der Kon­sul, die Lik­to­ren, die pur­pur­ge­säum­ten To­gen, die Kämp­fe des Forums, das er­zürn­te Volk lang­sam an ihm vor­bei. Schließ­lich über­tön­te das christ­li­che Rom die­se Bil­der. Ein Ge­mäl­de öff­ne­te die himm­li­schen Ge­fil­de, er er­blick­te die Jung­frau Ma­ria in­mit­ten von En­geln auf ei­ner gol­de­nen Wol­ke, den Glanz der Son­ne über­strah­lend, wie sie, die wie­der­er­stan­de­ne Eva, gü­tig lä­chelnd die Kla­gen der Un­glück­li­chen an­hört. Wie er ein Mo­sa­ik­bild be­rühr­te, das aus der ver­schie­den­far­bi­gen Lava des Ve­suv und des Ätna zu­sam­men­ge­setzt war, flog sei­ne See­le in das war­me, heiß­blü­ti­ge Ita­li­en. Er wohn­te den Or­gi­en der Bor­gia²⁹ bei, durch­streif­te die Abruz­zen, warb um die Lie­be ita­lie­ni­scher Frau­en, ent­brann­te in Lei­den­schaft für ihr wei­ßes Ant­litz mit den schwar­zen Man­delau­gen. Er schau­der­te, nächt­li­che Er­fül­lung wur­de von der kal­ten Klin­ge des Ehe­manns jäh un­ter­bro­chen, als er einen mit­tel­al­ter­li­chen Dolch ge­wahr­te, des­sen Griff fein zi­se­liert war und auf dem Rost­fle­cke an Blut ge­mahn­ten. In­di­en und sei­ne Re­li­gio­nen wur­den le­ben­dig in ei­nem chi­ne­si­schen Göt­zen, an­ge­tan mit Gold und Sei­de, ei­nem spit­zen Hut, mit ge­schwun­ge­nen Rau­ten, rund­um mit Glöck­chen be­hängt. Da­ne­ben ström­te eine Bin­sen­mat­te, hübsch wie die Ba­ja­de­re, die sich einst­mals dar­auf zu­sam­men­ge­rollt ha­ben moch­te, noch den her­ben Duft des San­del aus. Ein chi­ne­si­sches Un­ge­heu­er mit ver­dreh­ten Au­gen, ver­zerr­tem Mund, ver­renk­ten Glie­dern bot der See­le neu­en Reiz in der Fin­dig­keit ei­nes Vol­kes, das, des ein­för­mig Schö­nen über­drüs­sig, un­er­schöpf­li­che Freu­den in der Frucht­bar­keit des Häß­li­chen fin­det. Ein Salz­napf aus den Werk­stät­ten des Ben­ve­nu­to Cel­li­ni³⁰ ver­setz­te ihn mit­ten in die Re­naissance, in die Zeit, da Kunst und Hand­werk blüh­ten, da Fürs­ten sich an Fol­te­run­gen er­götz­ten und Kon­zi­le in den Ar­men von Kur­ti­sa­nen lie­gend den ein­fa­chen Pries­tern Keusch­heit vor­schrie­ben. Auf ei­ner Ka­mee sah er die Sie­ge Alex­an­ders; die Massa­ker Pi­zar­ros auf ei­ner Lun­ten­schloß­mus­ke­te; auf ei­nem Helm die wil­den, hit­zi­gen, grau­sa­men Re­li­gi­ons­krie­ge. Dann tauch­ten aus ei­ner präch­tig da­mas­zier­ten, blank­ge­putz­ten mai­län­di­schen Rüs­tung, un­ter de­ren Vi­sier noch die Au­gen ei­nes Palad­ins zu fun­keln schie­nen, die hei­tern Bil­der der Rit­ter­zeit em­por.

      Die­ses Meer von Haus­rat, Er­fin­dun­gen, Mo­den, Kunst­wer­ken und Bruch­stücken bil­de­te für ihn ein end­lo­ses Poem. For­men, Far­ben, Ge­dan­ken, al­les leb­te wie­der auf, doch kein Gan­zes bot sich der See­le dar. Der Dich­ter muß­te die Skiz­zen des großen Ma­lers er­gän­zen, auf des­sen un­ge­heu­rer Pa­let­te die zahl­lo­sen Er­zeug­nis­se mensch­li­chen Le­bens in ver­schwen­de­ri­scher Fül­le acht­los zu­sam­men­ge­wor­fen wa­ren. Nach­dem der jun­ge Mann die Welt ge­schaut, Län­der, Zeit­al­ter, Herr­sche­re­po­chen an sich hat­te vor­über­zie­hen las­sen, wand­te er sich ein­zel­nen Schick­sa­len zu. Er ver­setz­te sich in neue Ge­stal­ten, wo­bei er sich an Ein­zel­hei­ten ori­en­tier­te und das Le­ben der Völ­ker, als zu nie­der­drückend für einen ein­zel­nen Men­schen, bei­sei­te ließ.

Dort schlief ein Kind aus Wachs, aus dem Ka­bi­nett von Ruysch³¹ ge­ret­tet, und die­ses lieb­li­che Ge­schöpf rief die Freu­den sei­ner ei­ge­nen Kind­heit in ihm wach. Bei dem zau­ber­haf­ten An­blick des Bast­schur­zes ei­nes jun­gen Mäd­chens aus Ta­hi­ti mal­te sei­ne glü­hen­de Phan­ta­sie ihm das ein­fa­che Le­ben in der Na­tur aus, die keu­sche Nackt­heit ech­ter Scham, die Won­nen des dem Men­schen ei­ge­nen Mü­ßig­gan­ges, ein gan­zes Le­ben der Ruhe am Ran­de ei­nes kla­ren ver­träum­ten Ba­ches, un­ter ei­nem Bana­nen­baum, der auch ohne Pfle­ge sein wohl­schme­cken­des Man­na spen­det. Doch dann plötz­lich wur­de er Kor­sar und hüll­te sich in die schreck­li­che Poe­sie des Lara,³² die ihm aus dem perl­mutt­far­be­nen Glanz tau­sen­der­lei Mu­scheln und Stern­ko­ral­len ent­ge­gen­ström­te, die ihm den Duft von Tang, Al­gen und at­lan­ti­schen Stür­men zu­tru­gen. Doch gleich ver­gaß er die to­sen­den Flu­ten, da ein kost­ba­res hand­ge­schrie­be­nes Meß­buch mit zar­ten Mi­nia­tu­ren, azur­nen und gol­de­nen Ara­bes­ken sei­ne Be­wun­de­rung er­reg­te. Von fried­li­chen Ge­dan­ken sanft ge­wiegt, gab er sich aufs neue dem Stu­di­um und den Wis­sen­schaf­ten hin, wünsch­te sich das fet­te Le­ben der Mön­che, frei von Leid und frei von Lust, leg­te sich in ei­ner Zel­le schla­fen und blick­te von sei­nem Spitz­bo­gen­fens­ter aus über die Wie­sen, Wäl­der und Wein­ber­ge sei­nes Klos­ters hin. Vor ei­ni­gen Te­niers³³ zog er den Sol­da­ten­rock an oder teil­te das har­te Le­ben des Hand­werks­man­nes; wünsch­te die schmie­ri­ge, rauch­ge­schwärz­te Müt­ze der Fla­men auf­zu­set­zen, spiel­te Kar­ten mit ih­nen, soff Bier und schä­ker­te mit ei­ner dral­len Bäue­rin. Er zit­ter­te vor Käl­te beim An­blick ei­nes Schnee­falls von Mie­ris³⁴ und kämpf­te in ei­ner Schlacht von Sal­va­tor Rosa.³⁵ Er strich mit der Hand über einen To­ma­hawk aus Il­li­nois und fühl­te das Skal­pier­mes­ser ei­nes Che­ro­kee auf sei­nem Schä­del. Eine Ru­be­be,³⁶ die ihn ent­zück­te, leg­te er in die Hand ei­nes Burg­fräu­leins, lausch­te der me­lo­di­schen Ro­man­ze und abends am go­ti­schen Ka­min, im Halb­dun­kel, das ihm ihre ge­wäh­ren­den Bli­cke ent­zog, ge­stand er ihr sei­ne Lie­be. In vol­len Zü­gen leer­te er den Kelch der Freu­den und der Schmer­zen, ver­such­te sich in al­len Da­seins­for­men und ver­aus­gab­te sein Le­ben und sei­ne Ge­füh­le so ver­schwen­de­risch in den Trug­bil­dern die­ser plas­ti­schen und doch öden Welt, daß er den Hall sei­ner Schrit­te in sich wahr­nahm wie den fer­nen Klang aus ei­ner an­de­ren Welt, wie das Brau­sen von Pa­ris auf den Tür­men von Notre-Dame.

Als er die Trep­pe zu den Räu­men im ers­ten Stock­werk hin­auf­stieg, sah er Vo­tivschil­de, Rüs­tun­gen, ge­schnitz­te Ta­ber­na­kel, Holz­fi­gu­ren, die auf den Stu­fen stan­den oder an die Wän­de ge­hängt wa­ren. Ver­folgt von den selt­sams­ten For­men, um­gau­kelt von wun­der­ba­ren Schöp­fun­gen aus dem Grenz­be­reich von Tod und Le­ben, schritt er im Zau­ber­bann ei­nes Traums da­hin. Zu­letzt schi­en ihm sei­ne ei­ge­ne Exis­tenz frag­lich; er war wie die­se Ku­rio­si­tä­ten we­der ganz tot noch ganz le­ben­dig. Als er die neu­en La­ger be­trat, fing es an zu dun­keln; doch Licht schi­en für die dort an­ge­häuf­ten gold- und sil­ber­fun­keln­den Schät­ze über­flüs­sig. Die kost­spie­ligs­ten Lieb­ha­ber­stücke von Ver­schwen­dern, die in Dach­stu­ben ge­en­det hat­ten, nach­dem Mil­lio­nen durch ihre Fin­ger ge­glit­ten wa­ren, be­fan­den sich in die­sem un­ge­heu­ren Ba­zar mensch­li­cher Tor­hei­ten. Ein Schreib­zeug, einst mit 100 000 Fran­cs be­zahlt und für 100 Sous auf­ge­kauft, lag ne­ben ei­nem Ge­heim­schloß, des­sen Preis da­zu­mal ge­nügt hät­te, einen Kö­nig los­zu­kau­fen. Hier zeig­te sich der mensch­li­che Geist im gan­zen Ge­prän­ge sei­ner Jäm­mer­lich­keit,

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