Honoré de Balzac – Gesammelte Werke. Honore de Balzac

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Un­be­kann­te folg­te sei­nem Füh­rer und ge­lang­te in eine vier­te Ga­le­rie, wo an sei­nen er­mü­de­ten Au­gen in ge­dräng­ter Fol­ge Ge­mäl­de von Pous­sin vor­über­zo­gen, eine herr­li­che Sta­tue von Mi­che­lan­ge­lo, ei­ni­ge ent­zücken­de Land­schaf­ten von Clau­de Lor­rain,³⁸ ein Gérard Dou,³⁹ der wie eine Sze­ne von Ster­ne an­mu­te­te, Rem­brandts, Mu­ril­los,⁴⁰ Ve­las­que­z’,⁴¹ düs­ter und far­ben­reich wie ein Poem von Lord By­ron,⁴² über­dies an­ti­ke Bas­re­li­efs, Achat­kel­che, sel­te­ne Ony­xe! … Kurzum, es wa­ren Ar­bei­ten, die ei­nem die Ar­beit ver­lei­den konn­ten, Kunst­wer­ke in sol­cher Un­zahl, daß sie ei­nem Wi­der­wil­len ge­gen die Kunst ein­flö­ßen und die Be­geis­te­rung tö­ten muß­ten. Er stand vor ei­ner Ma­don­na von Raf­fa­el, aber er war Raf­faels über­drüs­sig. Selbst für eine Fi­gur von Cor­reg­gio⁴³ hat­te er nicht ein­mal mehr den Blick, den sie er­heisch­te. Eine an­ti­ke Por­phy­r­va­se von un­schätz­ba­rem Wert, de­ren rund­um­lau­fen­des Re­lief die gro­tesk-un­züch­tigs­te al­ler rö­mi­schen Pria­peen dar­stell­te und einst­mals ir­gend­ei­ne Co­rin­na höch­lichst er­götz­te, ent­lock­te ihm kaum ein Lä­cheln. Er er­stick­te un­ter den Trüm­mern fünf­zig ent­schwun­de­ner Jahr­hun­der­te, er war krank von all die­sem mensch­li­chen Ge­dan­ken­gut, er­schla­gen von Pracht und Kunst­wer­ken, er­drückt von die­sen stän­dig neu er­wach­sen­den For­men, die, wie die Aus­ge­bur­ten ei­nes bos­haf­ten Geis­tes, un­abläs­sig aus dem Bo­den schos­sen und ihn in einen schier end­lo­sen Kampf ver­strick­ten.

      Braut die See­le, die in ih­rer Verän­der­lich­keit der mo­der­nen Che­mie gleicht, wel­che die Schöp­fung von ei­nem Gas ab­lei­tet, durch die ra­sche Kon­zen­tra­ti­on ih­rer Genüs­se, ih­rer Kräf­te oder ih­rer Ide­en nicht schreck­li­che Gif­te? Ster­ben vie­le Men­schen nicht an ei­ner mo­ra­li­schen Säu­re, die sich plötz­lich über ihr In­ne­res er­gießt?

      »Was ist denn in die­sem Kas­ten?« frag­te er, als er in ein großes Ka­bi­nett trat, eine letz­te Schatz­kam­mer, die Herr­lich­keit, Meis­ter­wer­ke aus Men­schen­hand, Ku­rio­si­tä­ten und Reich­tü­mer, in Fül­le ent­hielt, und deu­te­te auf einen großen vier­e­cki­gen Ma­ha­go­nisch­rein, der mit ei­ner sil­ber­nen Ket­te an ei­nem Na­gel hing.

      »Oh, Mon­sieur al­lein hat den Schlüs­sel dazu«, sag­te der di­cke Bur­sche ge­heim­nis­voll. »Wenn Sie das Por­trät zu se­hen wün­schen, wer­de ich es wa­gen, Mon­sieur da­von in Kennt­nis zu set­zen.«

      »Es wa­gen!« sag­te der jun­ge Mann. »Ist Ihr Herr ein Fürst?«

      »Schon mög­lich«, ant­wor­te­te der Bur­sche.

      Sie sa­hen sich einen Au­gen­blick an, der eine so er­staunt wie der an­de­re. Der Lehr­ling deu­te­te das Schwei­gen des Un­be­kann­ten als un­aus­ge­spro­che­nen Wunsch und ließ ihn in dem Ka­bi­nett al­lein.

Hast du dich je­mals bei der Lek­tü­re der geo­lo­gi­schen Wer­ke von Cu­vier⁴⁴ in die Unend­lich­keit von Raum und Zeit ge­schwun­gen? Hast du, ge­tra­gen von sei­nem Ge­nie, wie von der Hand ei­nes Zau­be­rers, über dem gren­zen­lo­sen Ab­grund der Ver­gan­gen­heit ge­schwebt? Wenn wir die Erde Schol­le für Schol­le und Schicht für Schicht ab­tra­gen und un­ter den Stein­brü­chen des Mont­mar­tre oder in den Schie­fer­ge­bir­gen des Ural die fos­si­len Res­te von Tie­ren ent­de­cken, die vor­sint­flut­li­chen Zi­vi­li­sa­tio­nen an­ge­hö­ren, wie muß die See­le da er­schre­cken, wenn sie sich vor­stellt, daß Mil­li­ar­den Jah­re ver­gan­gen sind, Mil­lio­nen Völ­ker ge­lebt ha­ben, die von dem schwa­chen mensch­li­chen Ge­dächt­nis und der star­ren re­li­gi­ösen Tra­di­ti­on ver­ges­sen wor­den sind und de­ren Asche die Ober­flä­che un­se­res Erd­balls bil­det, die zwei Fuß Bo­den, wor­aus uns Brot und Blu­men wach­sen? Ist nicht Cu­vier der größ­te Dich­ter un­se­res Jahr­hun­derts? Lord By­ron hat wohl ein paar see­li­sche Er­schüt­te­run­gen vor­treff­lich in Wor­te ge­bannt; aber un­ser un­s­terb­li­cher For­scher hat aus ge­bleich­ten Kno­chen Wel­ten wie­der­er­ste­hen las­sen, hat, wie Kad­mos,⁴⁵ mit Zäh­nen Städ­te neu er­baut, hat mit ei­ni­gen Bro­cken Koh­le tau­send Wäl­der mit al­len Ge­heim­nis­sen der Tier­welt wie­der le­ben­dig wer­den las­sen, hat am Fuß ei­nes Mam­muts er­kannt, daß Völ­ker von Rie­sen ge­lebt ha­ben. Die­se Ge­stal­ten ra­gen auf, wach­sen und fül­len Re­gio­nen, die ih­rer ko­los­sa­len Grö­ße ent­spre­chen. Er ist Dich­ter mit Zah­len, er ist er­ha­ben, wenn er eine Null ne­ben eine Sie­ben setzt. Er er­weckt das Nichts, ohne ma­gi­sche Wor­te zu drech­seln. Er un­ter­sucht ein Stück Kalk, be­merkt einen Ab­druck und ruft: ›Seht her!‹ Als­bald wan­delt sich der Stein zum Tier, der Tod zum Le­ben, die Welt ent­rollt sich. Nach un­zäh­li­gen Ge­schlech­tern gi­gan­ti­scher Krea­tu­ren, nach Rei­hen von Fisch- und Mol­lus­ken­ar­ten kommt end­lich die Gat­tung Mensch, de­ge­ne­rier­ter Nach­kömm­ling ei­nes gran­dio­sen Ty­pus, der viel­leicht vom Schöp­fer zer­trüm­mert wor­den ist. Von dem rück­wärts­schau­en­den Blick des For­schers an­ge­feu­ert, kön­nen die­se küm­mer­li­chen, ges­tern ge­bo­re­nen Men­schen das Cha­os über­schrei­ten, einen end­lo­sen Hym­nus an­stim­men und sich die Ur­sprün­ge des Wel­talls in ei­ner Art rück­läu­fi­ger Apo­ka­lyp­se ver­ge­gen­wär­ti­gen. An­ge­sichts die­ser un­ge­heu­ren Au­fer­ste­hung, von der Stim­me ei­nes ein­zi­gen Men­schen be­schwo­ren, muß uns das Quent­chen, das uns in dem na­men­lo­sen, al­len Sphä­ren ge­mein­sa­men Unend­li­chen, das wir ›die Zeit‹ be­nannt ha­ben, zur Nut­zung ge­währt ist, muß die­se Mi­nu­te Le­ben uns zum Er­bar­men ge­ring er­schei­nen. Von so vie­len ver­fal­le­nen Wel­ten nie­der­ge­drückt, fra­gen wir uns, wozu un­ser Ruhm, un­ser Haß, un­se­re Lie­be nüt­ze sind; ob wir die Mühe, zu le­ben, auf uns neh­men müs­sen, um ein nicht faß­ba­rer Punkt in der Zu­kunft zu wer­den? Los­ge­löst von der Ge­gen­wart, sind wir tot bis zu dem Au­gen­blick, da un­ser Kam­mer­die­ner ein­tritt und mel­det: ›Ma­da­me la Com­tes­se läßt aus­rich­ten, daß sie Mon­sieur er­war­tet.‹

Die Wun­der, die dem jun­gen Mann die gan­ze be­kann­te Schöp­fung vor Au­gen ge­führt hat­ten, ver­setz­ten ihn in die tie­fe Nie­der­ge­schla­gen­heit, die den Phi­lo­so­phen bei der wis­sen­schaft­li­chen Sich­tung un­be­kann­ter Schöp­fun­gen be­fällt. Leb­haf­ter denn je wünsch­te er zu ster­ben. Er sank auf einen ku­ru­li­schen Stuhl und ließ sei­ne Bli­cke über das Blend­werk die­ses Pa­n­ora­mas der Ver­gan­gen­heit schwei­fen. Die Ge­mäl­de leuch­te­ten auf, die Köp­fe der Ma­don­nen lä­chel­ten ihn an, und die Sta­tu­en färb­ten sich mit ei­nem trü­ge­ri­schen Schein des Le­bens. Im Schutz des Dun­kels, vom gä­ren­den Fie­ber sei­nes ge­pei­nig­ten Hirns in Tanz ge­setzt, reg­te sich al­les und um­wir­bel­te ihn; je­der Por­zel­la­naf­fe schnitt ihm eine Gri­mas­se, die Ge­stal­ten auf den Bil­dern schlos­sen die Li­der, um die Au­gen aus­zu­ru­hen. Je­des die­ser Ge­schöp­fe tau­mel­te, hüpf­te, lös­te sich von sei­nem Platz, schwer­fäl­lig oder leicht­fü­ßig, an­mu­tig oder un­ge­stüm, je nach sei­nen Sit­ten, sei­nem Cha­rak­ter oder sei­nem Um­feld. Es war ein ge­heim­nis­vol­ler Sab­bat, wür­dig der phan­tas­ti­schen Er­schei­nun­gen, die Dok­tor Faust auf dem Bro­cken sah. Aber die­se op­ti­schen Täu­schun­gen, die von Er­schöp­fung, Übe­r­an­stren­gung der Seh­ner­ven und dem ver­wir­ren­den Däm­mer­licht her­rühr­ten, konn­ten dem Un­be­kann­ten kei­ne Angst ein­ja­gen.

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