Habitaciones con música de fondo. Alexis Zaldumbide Manosalvas
de que la canción ha terminado.
Descubro mientras camino y observo a mis vecinos, en su ajetreo diario, que mi canción también se acabó, me parece la cosa más inteligente que he pensado. Hago un alto para ser indiferente con el mundo. Estoy cansada y entiendo, no con mucha claridad, pero entiendo, que la historia llegó a sus compases finales.
Las canciones se acaban y aunque las vuelvas a escuchar una y otra vez, sabes cuál será el desenlace. Mi canción llegó a su fin, pienso absorta, no importa las veces que quiera volver a escucharla, la canción ya se terminó.
Deposito mi cuerpo, mi universo pequeño, sobre una banca en la esquina de un parque. Zurrada por los alcances de mis pensamientos me distraigo ante el paso del tiempo. Cierro mis ojos con convicción, miro hacia dentro y logro ver el transitar de las aguas del Orinoco, y aunque Vargas o su impronta moral intentan detenerme, esta vez no le hago caso. Siento que he pasado demasiado tiempo contemplando la vaporosa ascensión de la tarde.
La luz que desprende el río es fría como la de una luna de color limón, en mi pecho se agitan demonios y virtudes aladas. Doy pasos enérgicos hasta llegar a la orilla, antes de que pueda arrepentirme pego un salto, una fuerza sobrenatural me jala, es un jalón brutal, mi cuerpo gira incesante, no puedo describir exactamente lo que veo.
Hay espuma gris y negra, ráfagas terrosas, ambarinas, que se suceden como manchas gruesas de pintura. Mi trasero está pegado a la banca del parque, pero mi cuerpo, el resto de mi cuerpo da violentos botes al son de la corriente. Avanzo en una dirección desconocida, hacia el este, quiero avanzar hacia el este.
El rugido es fuerte, tan fuerte que llega a rozar el silencio absoluto, mientras presiento que llego al fondo del río, ocurre precisamente lo contrario, miro cómo mi cuerpo se desplaza hacia arriba, el río se confunde con el cielo, se hacen uno solo, mi cuerpo asciende por encima de las copas de los árboles del parque, donde dejo abandonadas las bolsas del mercado, ahí quedan huérfanos los huevos, el jamón, la leche y el cereal.
Surco las nubes atravesándolas como natilla. Desde esa altura puedo ver a Vargas recoger su ropa y sus pertenencias, poner todo en un par de maletas, tomar su chamarra beige y partir en el Nissan. Mientras me abandona escucha el American Garage de Mays y Metheny.
Voy más allá, en el tránsito de la corriente, del río que ya no existe, que es el cielo y a la vez el tiempo. Veo a los hijos de Tomás que atienden a sus clases con esa mirada seria y hosca que ostentaba su padre, tengo lástima por esos hijos que no son míos.
La corriente me lleva, veo el mundo, es de un color precioso, las vallas publicitarias tan solo empañan un poco la luz verde de los pequeños pastizales que sobreviven al concreto, pero son tan verdes que emocionan.
Y aunque algo adentro mío implora para que abra los ojos, no puedo dejar de volar o nadar o dejarme arrastrar por esa corriente. La canción ya se acabó, aunque la melodía todavía persista, me digo. Así que escucho lo que suena detrás o en medio del rugir de las aguas y de las nubes. Escucho, logro oírlo, es una canción de amor. ¿Para quién estará sonando?
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