Ihr Cyborg-Biest. Grace Goodwin
schien seelenruhig zu bleiben, während sie über den Rest meines Lebens sprach.
Mit einem Alien-Ehemann. Im Weltraum. Obwohl, wenn er wie dieses riesige Biest von einem Mann aus meinem Traum war, wäre das vielleicht gar keine so schlechte Option. Es war auf jeden Fall besser als mehrere Jahre im Gefängnis, nach denen meine Karriere und mein Ruf ruiniert sein würden. Ich würde nie wieder an der Wall Street arbeiten. Ich würde neu durchstarten müssen. Mit einer Vorstrafe und ohne Freunde.
Ich war kein großer Fan davon, alles hinter mir zu lassen und ins Weltall zu gehen, aber meine Optionen waren mies.
Mein Atem ging schwer, und Schweiß benetzte meine Haut. Es fühlte sich an, als wäre ich aus einem Alptraum hochgeschreckt, abrupt und panisch. Aber die Gefühle, die mir durch die Adern rauschten, waren nicht Angst, sondern Lust. Sie verflog rasch.
Der Traum machte mir keine Angst. Ich fürchtete mich allerdings riesig davor, was er bedeutete. Warum es mir gefallen hatte. Was er mit mir angestellt hatte.
Nein, was ich zugelassen, hatte, dass er mit mir anstellt. Er hatte mich nicht vergewaltigt. Weit davon entfernt. Er hatte mich nicht einmal wirklich gezwungen. Es schien so, als wäre ich grob herumkommandiert worden, aber er hatte mich so behandelt, weil es scharf war. Es war das, was ihn antörnte, und er wusste, dass es auch seiner Gefährtin Freude bereiten würde. Und so war es für sie auch—für mich—was auch immer. Ich hatte noch nie in meinem Leben einen solchen Orgasmus gehabt. Noch nie.
Und es war nicht einmal real gewesen.
„Geht es Ihnen gut?“, fragte Aufseherin Egara. Sie saß an einem Tisch in meiner Nähe, ihr Tablet vor sich. Sie trug die Uniform des Interstellaren Bräute-Programms, komplett mit dem Logo für Interstellare Bräute, das sie als Mitglied der Koalitionsflotte auswies. Ihr ruhiger, kühler Blick half mir dabei, zu atmen. Sie schien nicht davon befremdet zu sein, dass ich mich während des Tests so ungewöhnlich verhalten hatte. Hatte ich geschrien? Gestöhnt? Gekreischt?
War es überhaupt ungewöhnlich gewesen?
„War der Test normal?“, fragte ich, leckte mir über die trockenen Lippen und wünschte, ich könnte mein Gesicht in den Händen vergraben, aber die Ketten an den gepolsterten Klettverschlüssen hielten mich davon ab. Und plötzlich juckte meine Nase.
War ja klar.
Sie zog eine dunkle Augenbraue hoch. „Normal?“
„Sie wissen schon. Normal.“ Ich würde sie ja wohl nicht fragen, ob sie wusste, dass ich einen Orgasmus gehabt hatte. Ob ich geredet hatte. Darum gebettelt, während sie hier saß mit diesem höflichen kleinen Lächeln auf dem Gesicht, und alles mitanhörte.
Sie schenkte mir ein Lächeln, das aussah, als würde das gegen die Regeln verstoßen. Sie hatte mit den Freiwilligen im Programm zu tun, aber auch mit Häftlingen wie mir. Ich war keine Mörderin oder so, nur ein Dummkopf, der gierig geworden war und sich zu weit aus dem Fenster gelehnt hatte. Ich hatte gewisse Kenntnisse. So wie tausend andere Menschen auch. Aber sie hatten nicht jeden an der Wall Street ertappt. Nur mich. Wirtschaftskriminalität, eine Verurteilung wegen Insider-Handels. Tja, nicht die beste Entscheidung, die ich je getroffen hatte, aber ich musste den Angebern um mich herum dabei zusehen, wie sie mit schmutzigen Geschäften Millionen verdienten, und ich wollte auch ein Stück vom Kuchen.
Wie es aussah, würde ich stattdessen einen riesigen Alien-Schwanz bekommen. Und nach diesem Traum dachte ich allmählich, dass das vielleicht gar nicht so schlecht wäre.
Vielleicht machte mir der Traum genau deswegen so viel Stress. Ich ließ sonst keinen Mann die Kontrolle über mich erlangen. Aus absolut keinem Grund. Ich war schon von so einigen Beziehungen ein gebranntes Kind. Von Arbeitskollegen. Chefs. Verdammt, sogar Lehrern. Aber ins Gefängnis gesteckt zu werden, während die Schleimer, mit denen ich zusammenarbeitete, mit Hilfe von Offshore-Händlern und geheimen Konten genau das Gleiche taten wie ich, nur dass sie damit davonkamen?
Die ganze Sache brachte mein Blut zum Kochen, und ich hatte kein Vertrauen in Männer. Punkt, aus.
„Ja, das war völlig normal. Die Tests dringen tief in Ihr Unterbewusstsein vor, und wir bemessen Ihre tiefsten Bedürfnisse und Ihr Begehren, um einen passenden Gefährten für Sie zu finden.“
Ich verzog das Gesicht. „Ich habe kein Interesse an einem Gefährten.“
Sie kniff die Augen zusammen, als wäre sie verwirrt. „Sie wissen aber schon, dass Sie sich fürs Bräute-Programm haben testen lassen, korrekt?“
Ich nickte. Viel mehr konnte ich nicht tun, so festgeschnallt in diesem eigenartigen Zahnarztstuhl. Ich streckte die Lippe vor und blies mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht, die mich an der Wange kitzelte. „Ja, das weiß ich, aber die einzige Anforderung war, dass ich mich freiwillig melde. Nicht, dass ich den Kerl gut finde.“
„Technisch gesehen ist das richtig“, antwortete sie langsam. Zögerlich.
Ich seufzte. „Hören Sie. Sie kennen meine Geschichte. Es steht doch alles in diesem Tablet da, richtig?“
„Ja.“
„Also wissen Sie, was mir passiert ist. Warum ich im Knast sitze. Ja, ich bin schuldig, aber da waren andere, die noch viel schuldiger waren als ich, die mit allem davongekommen sind. Insider-Handel ist schlimm, aber es ist ja nicht so, als hätte ich jemanden umgebracht. Ich habe alles verloren. Meine Lizenz, meine Wohnung, meine Freunde. Ich werde nie mehr irgendwo eingestellt werden. Und diese Kerle, mit denen ich zusammengearbeitet habe? Die haben Millionen gescheffelt. Einer von ihnen hat sogar ein Haus am Meer gekauft, und da es Juli ist, nehme ich an, dass er sich gerade jetzt dort befindet. Und wo bin ich?“ Ich blickte nach unten. „In einem verdammten Untersuchungsstuhl. Meine einzigen Optionen, um mein Leben wieder in die Hand nehmen zu können, sind es, dem Interstellaren Bräute-Programm beizutreten oder im Knast zu verrotten.“
„Sie könnten sich als Kämpferin zur Koalitionsflotte melden“, erinnerte sie mich.
Ich wusste, dass auch Frauen das konnten. Ins Weltall ziehen und gemeinsam mit den anderen Soldaten den Hive bekämpfen. Darüber musste ich lachen. Ich, mit einer Weltraum-Kanone? Kam gar nicht in Frage. Ich würde nur ein Gesundheitsrisiko darstellen. „Wie ich Ihnen bereits sagte, ich bin kein Killer. Beim Anblick von Blut wird mir schlecht. Ich will nur mein Leben wiederhaben. Oder zumindest meine Fähigkeit, zu entscheiden, welche Kleidung ich trage, wann ich esse. Verdammt, ich hätte wirklich gern eine Klotür.“
„Sie werden nicht zur Erde zurückkehren.“
„Meine Entscheidung“, antwortete ich. „Habe ich nicht dreißig Tage Zeit oder so? Wenn ich ihn nach dreißig Tagen noch nicht mag, dann bin ich frei.“ Das war mein wahres Ziel. Ich war eine Plage, zu vorlaut, zu aufdringlich, zu undamenhaft, um einen Mann zu finden. Ich war vollster Zuversicht, dass auch dieses Alien mich nicht wollen würde. Dreißig Tage. Ich würde die Spinnweben aus meiner Vagina rausbekommen, meinen neuen Alien-Gefährten vergraulen—so wie jeden anderen Mann bisher—und würde mit einem netten Batzen Geld vom Interstellaren Bräute-Programm auf dem Konto wieder nach Hause kommen. Genug für einen Neuanfang. Vielleicht würde ich sogar meine eigene Anlageberatungsfirma gründen können. Ich konnte nicht mehr selbst auf dem Börsenparkett stehen, aber es gab Mittel und Wege um diese Einschränkung herum. Es gab immer eine Hintertür in meiner Branche. Immer.
Und beim nächsten Mal würde ich diejenige mit dem verdammten Bankkonto auf den Cook-Inseln sein.
„Sie werden einem Mann zugeordnet, den der Computer auswählt, und Sie haben dreißig Tage lang Zeit, die Zuordnung anzunehmen oder abzulehnen. Soweit stimmt das.“ Ihre Augen verengten sich, und sie legte den Kopf schief, als würde ich ihr auf die Nerven gehen. „Das hier ist kein Scherz, meine Liebe. Diese Krieger sind ehrenhafte Männer, die gekämpft und gelitten haben, und ihre Brüder sterben sahen. Eine Interstellare Braut ist ihr ultimativer Lohn. Sie werden vergöttert werden. Umsorgt. Verführt und verwöhnt. Es wird nicht so leicht sein, dem den Rücken zu kehren.“
Ich schnaubte nicht und verdrehte auch nicht die Augen, aber das fiel schwer. Ich? Der ultimative Lohn. Der arme